Revista La UrraKa : LITERATURA DEL MUNDO.

Editorial Revista La Urraka

2010-09-27T07:35:00.004-05:00

Aquí está nuevamente La Urraka, después de haber sorteado gran cantidad de obstáculos. Podría parecer al ojo desprevenido, que una simple revista virtual, dedicada exclusivamente a la cultura, y muy especialmente a la literatura, no debiera tener enemigos. Contradictores sí, como es apenas lógico cuando se expresan opiniones o gustos artísticos, que no siempre serán compartidos por todos. Además, hay que huir de la unanimidad, ya que es peligrosa y señal de estancamiento, y, en el peor de los casos, síntoma inequívoco de retroceso. Pero que pueda haber criaturas enfermas, dispuestas a destruir el trabajo cultural que realiza La Urraka, es totalmente increíble. Mira que tomarse la molestia de dirigirse a las directivas de Google, para denunciar a nuestra Revista como productora de material contaminante e inmoral es perverso desde todo punto de vista. Qué motivos tendría quien esto hizo, créanme que no me interesa averiguarlo. Ello sería un material valioso para investigadores de las patologías mentales, que no es nuestro caso. Cuento esto más como anecdotario, y quizás como explicación del porqué La Urraka dejó, por cierto tiempo, de golpear vuestras ventanas.
Después de algunas aclaraciones a los empleados de Google, que como es normal, son muy expertos en cibernética, pero absolutamente tapiados para el arte y la literatura, logré demostrar a medias, que no ofrecemos “material peligroso”. Y digo a medias, porque quizás verán un aviso antes de entrar a las páginas de La Urraka, que les advierte de que van a entrar a un lugar “peligroso”. Peligroso SÍ, para la ignorancia que carcome a nuestros países, a nuestros jóvenes, a las personas que mal manejan la cultura desde los ministerios e institutos de cultura, atrincherados en sus abullonados sillones de burócratas. Pero no para el arte, para quien nos hemos convertido en una ventana donde artistas de todo el mundo tienen la oportunidad de dar a conocer sus trabajos sin ningún tipo de recomendación que no sea su propia obra. Por ello estamos tranquilos, pues sabemos que nos sobran los amigos y cómplices en este hermoso servicio diario de hacer cultura.
Parece que la causa de la compleja situación fue el especial sobre erotismo, que todos los años realizamos con motivo del Festival de Poesía y Arte Erótico, que se realiza en Cartagena de Indias para las calendas de diciembre. Esto desestabilizó emocionalmente a alguien, no supo qué hacer con la belleza de las obras artísticas que nos enviaron nuestros colaboradores de todos los rincones del globo, y desmoronado(a) física y mentalmente, nos lanzó la moderna inquisición de la censura.
Aquí está La Urraka, y quien le tenga miedo, que no la deje entrar a sus predios, pues corre el riego de que le sean abiertos los ojos.

El Director

PARA CONOCERNOS UN POCO: Milcíades Arévalo

2010-09-21T04:21:00.007-05:00

Milcíades Arévalo

Muchos lectores y seguidores de la revista Puesto de Combate saben y conocen lo que ha sido- parcialmente- la vida de Milciades Arévalo, un hombre que ha conocido las duras y las maduras, que recorrió el mundo siendo marinero, que vendió libros por todo lo largo y ancho de la Costa Atlántica, que vivió el esplendor del hippismo y el nadaísmo en Colombia, que la mayoría de los escritores y poetas latinoamericanos han sentido su afecto y su espaldarazo, que ha sufrido a lo largo de los años por sacar adelante su publicación y cada día se le cierran más las puertas porque en este país hay más presupuesto para la guerra que para la cultura, que tiene una inimaginable colección de fotografías de poetas, escritores, columnistas, dramaturgos, editores, que todos los años lleva decenas de cajas cargadas de revistas para ir a venderlas en la feria del libro de Bogotá, que…
El recorrido es largo. Larguísimo y doloroso. Ha sido más que un Calvario. Y él lo reconoce, lo sabe y le duele, y aún más porque ya con 67 años la vida se le ha puesto aún más dura. A veces se encierra en sí mismo y dura días y semanas sin pronunciar una sola palabra y no entiende cómo él, que ha sido Mecenas de decenas de intelectuales, esté hoy asilado en el olvido, rumiando dolor y angustia.
La Fundación Santillana para Iberoamérica, junto a la Fundación Cultura Libros y Letras le hicieron un merecido homenaje junto a Mario Rivero director de Golpe de dados y a Carlos Enrique Ruiz director de la revista Aleph y esa noche, con lo ojos inundados de tristeza, dijo que habían transcurrido más de cuatro décadas trabajando por la cultura del país “y hoy estoy aquí sólo con una carga de recuerdos, pero siempre en el olvido”.
Decidimos hablar con él y, aunque no se crea, es la primera vez que prácticamente se “desnuda” de cuerpo y alma para mostrar lo que es él, Milciades Arévalo.
- ¿Cuál es la imagen más lejana que tienes de tu infancia?
- La de un niño corriendo descalzo bajo la lluvia camino a la escuela.
- ¿En dónde ocurrió esa escena?
- Cuando yo estudiaba en la Escuela La Fuente, una vereda de El Cruce de los Vientos, en 1953. Por aquella época, llegó un señor y empapeló la escuela con carteles donde anunciaban al presidente el señor teniente Coronel Gustavo Rojas Pinilla.
- ¿Cómo fueron esos primeros años en la escuela?
- Fueron los años más difíciles de mi vida, pues carecía de todo. Vivía con mi papá y un hermanito menor. Por consiguiente me tocaba hacer el almuerzo, la comida e ir a la escuela. En mi casa no había luz eléctrica, solo velas. Así que el día se terminaba a las seis de la tarde. Me encantaba mirar las noches cuajadas de estrellas, y pensaba que mi madre debía ser una de ellas. Inclusive, esperaba que volviera. Hay un cuento que resume todo eso, se llama “Ella no volvió”. Ahí cuento mi tragedia y mi soledad. También tuve días placenteros, cuando llevaba la bandera patria en los desfiles importantes por culpa de mis buenas notas. La maestra, era toda linda, sabía de las necesidades de mi hogar y de mi soledad y me daba a beber de su leche y comer de su comida que hacía en la escuela. Yo, a cambio le llevaba leña, para que calentara sus noches que eran tan frías como las mías. Ella y mi abuela, fueron las que me enseñaron a escribir, y también a soñar. Mi abuela me contaba de la Guerra de los Mil Días donde estuvo mi abuelo y regresó con un balazo en el pecho y una guitarra en bandolera. Mientras mi abuela me contaba esas cosas, yo soñaba, soñaba e imaginaba. Imaginar era mi dicha y mi pasión más afortunada. De todo lo que contaba mi abuela, escribí un cuento, “El difunto”, que trata de mi abuelo cuando regresó de la guerra.
- ¿Cómo fue tu profesora?
- De mi profesora… ¿Qué podría contarte de ella? Sabía tantas cosas y era tan feliz que por la noche se bañaba desnuda en la alberca de la escuela, ahí donde los niños jugaban con barquitos de papel que no iban a ninguna parte. Esa parte de la escuela y de mi maestra, está en un cuento que titulé “La segunda muerte del tío Gregorio”. Todo lo que yo escribo, no es autobiográfico pero, claro, he tomado mucho de la vida, creo que demasiado, tanto que literatura y vida no se distinguen en mí. A veces pienso que soy un personaje de un cuento. Ignacio Ramírez dijo en alguna ocasión que yo me parecía más a mis cuentos que al que era realmente. Y es cierto. Yo soy una historia que alguien va a contar algún día; no serán mis hijos, ni mis amigos pues he vivido todo el tiempo en soledad, tanta, que a veces pienso que yo nunca tuve amigos, sino cómplices, cómplices en la literatura, cómplices en el trabajo, cómplices en el amor. Es duro contar todo eso, pero la verdad, es que soy el escritor más alejado de los escritores; ni siquiera me parezco a ellos.
- ¿Y lo lamentas?
- No. No lo lamento, pues pienso que la mayoría lo ha tenido todo, mientras que yo he carecido de todo, pero nunca me ha faltado nada para alimentar mi imaginación. La imaginación la alimento con las realidades, las verdaderas, las que me ha dado la vida. Por eso he hecho tantas cosas.
- Supe que te habías escapado de la casa cuando niño…
- Sí. Cuando niño me escapé de la casa por tantas privaciones y me fui a recorrer el mundo en un barco. Desde entonces he conocido muchas ciudades, muchos puertos y muchos rostros.
- ¿Qué sucedió con tu mamá?
- Mi madre se llamaba Aurora y mi abuela Alba. Para morirse sucedió que un día amaneció preñada y me dijo que iba a tener un hermanito. -¿Un hermanito? Ya habían nacido 9 y todavía esperaba un hermanito. Yo pensé que de seguro iba a ser mejor que yo porque yo no daba pie con bola. Me tropezaba con el aire, me daban duro las madrugadas al pie del ordeño en medio de la niebla, se me regaba el agua cuando iba por ella a la quebrada que bajaba del monte como una serpiente de plata y cristal, confundía el norte con el sur y en mi casa no había en dónde leer una palabra, ni un libro, ni una guitarra, pero éramos nueve hermanos; los mayores nunca nos visitaban. Y los menores apenas sabíamos hacer las cosas que no saben hacer los niños. Cuando mi madre iba a dar a luz, me mandaron para donde unas tías. Nos fuimos una noche en el Ferrocarril del Nordeste, pero no alcanzamos a llegar a donde íbamos porque nos avisaron por telégrafo que mi madre se había muerto de parto. Debió ser por el vidrio de una botella rota que se le incrusto en el pie por andar descalza y se desangró.
- ¿Sólo por eso?
- Sí. Pero también por las muchas hambres que había aguantado, la soledad en que vivíamos y también la violencia que se veía en el campo, pues hasta nos quemaron el rancho para que nos fuéramos de allí.
- Realmente triste todo ese comienzo de tu vida.
- Sí. Esas cosas son muy tristes para ponerse uno a recordarlas, por fortuna tengo una memoria tan tenaz que me parece que estuviera viendo todo eso que nos pasó. De modo que por esa razón se murió mi madre, por un embarazo, y… me dejó solo. A eso explico esta soledad que vivo en esta ciudad. No es que no me gusten las fiestas, el jolgorio, andar con los amigos, no. Es que me siento muy solo. Por eso prefiero pasarme todo el día escribiendo, sin molestar a nadie.

- ¿Cómo fueron esos primeros años con la maestra? ¿Cómo era ella? ¿Cómo fue tu relación?
- Mi maestra era como de aire... La enviaban del municipio y debía vivir en la escuela. . Ella no iba a la escuela los lunes porque llovía mucho, pero trabajaba hasta el sábado por la tarde... Yo salía a esperarla todos los Martes a la orilla de un puente y después nos devolvíamos para la escuela recogiendo leña, cantando, que se yo. Yo iba detrás de ella y la miraba como a un ser de otro mundo, tanto, que hasta me parecía que era transparente, tanto así, que cuando ella se bañaba desnuda en la alberca de la escuela, al verme me decía: “Ponme a calentar la leche que tengo frío, gatito”. Y yo iba corriendo a la cocina y ponía a calentar la leche, para que cuando ella saltara de la alberca a su cama, tuviera su vaso de leche calientico.
- ¿E intercambiabas con ella algo de poesía?
- Ella no sabía nada de poesía, pero sabía matemáticas, historia, cosas prácticas también, porque sabía hacer el almuerzo y la comida. Tenía cachumbos en su pelo que era dorado como el trigo y usaba unas faldas largas que le llegaban hasta el calcañal. Sus faldas eran vaporosas y cuando las lavaba, colgaban de la cerca de alambre de púas que colindaba con la escuela. Me quería mucho y en vez de decirme “huerfanito” me decía “gatico”. Y yo aceptaba el oficio de gato, y cuando iba al monte escribía su nombre con candela. Y cuando íbamos todos los muchachos de paseo al río, escribíamos su nombre en el agua. Pero ella no se casó con ninguno de los muchachos de la escuela sino con un señor de bigotes y sombrero alón que un día vino por ella y se la llevó en una carreta tirada por bueyes. Un día la vi hace algunos años. Estaba vieja, pero el timbre de su voz estaba intacto. No tuvo hijos y murió ciega. Fue una relación linda.
- ¿Y cómo recuerdas a tu abuela?

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Amigos de La Urraka

2010-09-20T08:40:00.004-05:00

Sola

He quedado
cercada,
sobre un derretido círculo
de piedra,
con el grifo abierto
de sal
sobre la herida.
.................................
Cristo

Sobre mí inclina su cabeza.
Particularmente
Sobre mí
Como si supiera…
.................................
Anuncio

Hostiles y perfectas
como palabras
con esas miradas
que se quedan perplejas
cuando la muerte
habla.

Escritora y Poeta Liliana Teresa Chávez (Argentina)

Los poetas nos visitan

2010-09-20T08:29:00.004-05:00

Propietaria de esta calle

(Aquella lluvia de Lisboa aún moja mi corazón)

Lisboa,
sin ir más lejos se reduce
a una suma de históricas circunstancias.
La noche que consume los faroles
un cigarrillo que empuja mi pie,
enciende los ojos de claveles
y mis deseos de cabalgar sobre tu piel.

Bajo el feudo de la pasión
vestida de fiesta
la alegría se instala en tu cintura
como el lento vaivén de "El Fado"
que sensualiza tu rostro con el beso breve de
la lluvia.

Es cierto que te amo con el mismo enigma
de un secreto
susurrándote un cambio de vestido en mitad
de la vía pública
acariciarte de improviso en la playa de "Cascais".

Heredera de una mirada inventa el amor
un recuerdo que no sabe emigrar hacia el olvido
despeina cada vez que puede la calma que habita
en mi almohada.

Escritor y poeta Pablo Cassi (Chile)

"Lo bueno, si breve..." En La Urraka

2010-09-20T08:10:00.004-05:00

HORA DEL TÉ

Ha llegado la hora del té. Cuando me dispongo a disfrutar del primer sorbo, como siempre, suena el teléfono. Sé que es tía Emelina. Me saluda, me pregunta si está llegando tarde. Le respondo que no, que siempre hay tiempo para disfrutar de su compañía, que aún así se apresure.

“Allá voy, hijita, espérame”, me susurra antes de colgar.

Es la fuerza de la costumbre. La pobre tía lleva dos años llamándome para avisar que llegará tarde a la cita. ¿Cuándo se acostumbrará a la idea de que está muerta?

Escritora y poeta Marié Rojas Tamayo (Cuba)

En los caminos de La Urraka

2010-09-20T07:38:00.003-05:00

Cuando Éramos críos

Aparecía por todos lados
con su abrigo negro de botones,
pidiéndome que no la sujetara
como a una guitarra,
pidiéndome que caminásemos fuera
de nuestro país,
pero yo la dije que no era nuestro sitio.

Se dejaba ver por la noches
cuando jugábamos a las preguntas,
cuando vestía de rojo los atardeceres
y los arrodillados de punta en blanco
se exiliaban de los recuerdos.

Poeta, cantante y guitarrista Pablo Volumen (Madrid, España)

El Cuento de La Urraka

2010-09-20T07:23:00.002-05:00

El trapecista enamorado

Fue un trapecista de pruebas escalofriantes y triples saltos mortales hacia adelante y hacia atrás. Los espectadores del circo tensionaban sus rostros y un aliviado murmullo recorría desde la parte baja hasta las alturas de la luneta de dos personas por el valor de una boleta cuando terminaba sus vuelos de espantos por los cielos escasos de la carpa de lona oscura que parecía la inmensidad profunda de ese firmamento de estrellas dibujadas.
Siempre dijo que su malla de protección estaba construida con enrejados de fibras duras, las del amor, afirmaba mientras espolvoreaba la tiza sobre sus manos encallecidas antes de cada ejercicio mortal.
La noche de su cita fatal, un presentimiento se le acercó transfigurado en relámpagos instantáneos que desaparecían como malos presagios solo insinuados. Un vacío succionaba su corazón de emociones tranquilas. Subió lentamente por una escalerilla sencilla de sogas trenzadas como si fuera una larga escalera que condujera al infinito. Quedó justo y a punto para comenzar su acto de miedos verdaderos. En el transito del segundo al tercer giro de su primer salto mortal de la noche miró hacia abajo y no vio la malla protectora de enrejados amorosos que siempre protegió su desprecio por los descuidos.
Fue solo entonces, cuando su mente procesó la proximidad de su muerte, que tuvo la certeza de que su mujer lo había abandonado.

Escritor Freddy Goyeneche (Colombia)

Poemas que llegan a La Urraka

2010-09-19T10:15:00.002-05:00

No ser

Ahora sé que todo es verdad
Moriré en una tarde de verano
Y no me salvará ningún verso
Si vuestros corazones permanecen mudos.
Moriré debajo de un plátano entre cuyas hojas
Se marchita una luna menguante
Y de mi sangre quedará una leve lontananza
Y no me salvarán quietas figuras
Que tengan memoria de mi sangre
Y seré nada como ahora
Olvidado en una nube de prácticas
En el cuenco de mi cráneo
Beberán los pájaros mi voz
Y ninguno habrá sabido
Si todo ha sido verdad

(traducción de Silvia Longohni)

Poeta Giancarlo Micheli (Viareggio, Lucca, Italia)

La Poesía surrealista en La Urraka

2010-09-17T17:19:00.005-05:00

Amores Coloridos

"Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía, no hay nada más sencillo. Tiene sólo dos fechas, la de mi nacimiento y la de mi muerte. Entre una y otra todos los días son míos." F.P.

Solo tengo la palabra,
una red de mariposas

y
una espalda,
para recostar

la almohada
del espacio…… azul
ligeramente
atigrado

donde guardo las burbujas
y finalmente…… nadar

como un foco
bajo el agua

-brillante-

Es que
todos se fueron danzando:

el azafrán
-centelleante-

el duende
de las esquinas
y el violáceo ámbar
hecho carne.

-porque
todo
gira-

Nada
(des-existe)

Y mi yo……. se estira
de aquí

a la luna
en
un largo
tendedero

donde se cuelgan
los recuerdos
para convertirse
en prismas.

Mi ciudad es un enorme caleidoscopio
donde lo único giratorio
es
la
mente,

el cuerpo espera…. visita
y nadie viene
pero….respira

-colorido-

Ellos me conocen
-tan bien-

que me da hambre
y me comería
-los ojos-

para
volver a verlos

(internamente)

como siempre,

-brillantes-

Escritora y poeta Diana Krauter (Paraguay)

Poesía social en La Urraka

2010-09-16T07:23:00.003-05:00

CARIDAD

Llegó
con cierta holgura de alpargatas cansadas.
Su mirada tenía
el vacío color de los perplejos.

Sus manos
se abrían y cerraban
como un latido al borde de la gente

entre la puerta principal y el atrio helado.
su brazo se estiró como una lengua mustia

Salían todos de la misa
y él quedó ahí apagando vaciedades.
Cuando hubieron salido los creyentes
miró al fondo el altar,

temblando un poco
se llevó los dedos a la frente y

despacio
como era su costumbre
susurró las palabras
“En el nombre del padre…”

El sombrero vacío de monedas.
El corazón vacío de amistades.
El estómago seco.

Poeta Susana Mabel Lizzi (Argentina)

Nuestra América en La Urraka

2010-09-16T06:28:00.004-05:00

LITURGÍA DE LAS VOCES DE MI PUEBLO

Cuentan los espíritus a través de los awichos, achachilas y sabios ancianos, de las grandes civilizaciones andinas bolivianas; y en mi memoria llegó la frase que escuché en el templo del saber, en la escuela un maestro Aymara suplicando con humildad pronunció "Khantataita Inti Tata" que significa "Padre sol, hazme amanecer" e inmediatamente en mi mente aparecieron versos, donde expresan la belleza nocturna que develó la profunda añoranza de ver ese otro encanto, también del amanecer en mi alma.

Quizá para algunos sea paradójico, lo que para el mundo andino y su filosofía de vida es el centro de todas sus acciones y pensamientos; esté concentrado en el sol y su máximo exponente la gente, que para ellos fue y seguirá siempre siendo esa luz y estrella eterna.

En el cielo de estrellas de los Aruma Markasata -Voces de mi Pueblo-, junto al sonido y el calor, el canto de libertad es el más bello instrumento su voz y cuando me falte el aliento quiero su dulce palabra de ecología social, nuestra paz expresar por la no violencia en este mundo moderno.

Escritor y poeta Luis Calizaya Arce (Bolivia)

El Poder de la Palabra

2010-09-15T16:54:00.004-05:00

Lágrimas de Oro

Entre tanto cenizoso destino,
Ruedan las lágrimas
En la angustia de la muerte,
De ese hombre con cabeza de pájaro
El erotismo irradiador de dos soles
Con el diablo asomando en cada esquina
De ese poncho arrastrando a desmedida

Y ese yo ofendido hasta el cansancio
Por el cosmos, la evolución, el inconsciente
O peor por el lenguaje simbólico del aire
Bajo el arresto domiciliario que me aturde

Miro esos árboles de cobre
rojo mostacilla del ropero
sin pronunciar tu nombre
siento que no se mata lo hecho con las manos
el alfarero me interpela desde la caverna
¿Cuánto tiñe el sujeto el objeto que elabora?

La muerte como un origen no resuelto
De este insomnio que no habla,
bestialmente guarnecido por un reborde óseo
Con piernas no netamente levantadas
en adelante estos signos no dejarán de turbarnos

Hay respeto y miedo al enterrarnos
Algo así como mirar con la mitad
De una fuga de varias voces

Habla Polifemo

Allemanda, sarabanda, giga,
gavota y bouré
"tupí o no tupí
esa es la cuestión"
cantanta
que consigne
el tipo de enterramiento
que deseo

Poeta Karina García Albadiz (Chile)

URRAKACUENTO

2010-09-15T15:45:00.005-05:00

Noche de terror en el Castillo de San Felipe

Por Antonio Prada Fortul

El Barrio Espinal en Cartagena de Indias, es uno de los más antiguos de esa ciudad, Se conoce como “Pié del Cerro” por su ubicación frente al castillo de San Felipe de Barajas. El barrio en ese entonces, carecía de alcantarillado, las lluvias formaban grandes charcos en las calles que los soles del Caribe cartagenero evaporaban. Las casas estaban construidas en madera machihembrada con fachadas multicolores y patios llenos de frutales, donde se reunía la familia los domingos después de misa.
En una de esas casonas vivía Julián Caicedo. Tenía diez y siete años, su vida transcurría entre el colegio, la pesca en precarios botes para capturar pargos, mojarras, juréles y jugar béisbol en el Playón.
Esa noche iba a salir con su novia, para el castillo y meterse en uno de los túneles, como lo hacían habitualmente. Después de comer, se dirigió a la esquina a esperar a Raquel.
Al llegar esta, Julián agarra amorosamente su mano mientras se dirigen al interior del Castillo.
Arriba en la bóveda celeste, la luna llena de un color amarilloso, indicaba que Ochún, el Orisha del amor y la sensualidad, reinaba esa cálida noche.
Ese recorrido lo habían realizado muchas veces durante el noviazgo. Con la confianza de siempre, se dirigen a uno de los túneles ubicados al final de la segunda rampa. Siempre iban al mismo lugar por lo cómodo y espacioso de esa garita donde solían amarse. Cuando estaban en lo más fogoso...

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El Soneto en La Urraka

2010-09-15T09:19:00.004-05:00

SIEMPRE LOS NIÑOS

Niños del terremoto revientan inconscientes,
saben de risas blancas, no de dolor y llanto;
gritos de los escombros, madres de desencanto
que desangran horrores y esperanzas pacientes;

y vendrán los cometas en corceles ardientes,
llenos de rabias rojas, blandiendo ayes de espanto
por la mujer que llora jirones de quebranto
en negra adversidad y usuras de pudientes.

¡Humanidad doliente, codicias de mezquinos!
Jerarcas y santones, por ganancias malsanas,
trafican con el mal, y venden la vileza.

¡Hados de mala suerte, dioses de agrios destinos!
Desastres naturales, ignominias humanas
se llevan a los niños y roban su nobleza.

Escritor y poeta Camilo Valverde (España)

La poesía que todo lo ve.

2010-09-15T09:02:00.004-05:00

DE LA NOCHE AL OLVIDO

Mis padres vienen eternamente del rocío
su lento caminar por el camino real
es ya nostalgia
sus voces el tiempo
las fue apagando en los conucos
la lluvia se llevó todo lo hermoso
más allá de la primavera
la ciudad ahogó sus sueños
y en el espejo
ese esqueleto que fosforece se parece tanto a mí
que tengo miedo de mirar hacia atrás
y ver agonizar en los cubículos del hambre
a ese niño que en su mirada lleva mi nombre
y en su frente tatuada una luna de sal
detrás de la alambrada
un lirio de sangre ilumina la noche
y por el camino real
mis padres siguen su lento caminar
de la nostalgia al olvido

Poeta Domingo Acevedo (República Dominicana)

Poesía, el rayo que no cesa en La Urraka.

2010-09-15T08:47:00.006-05:00

HE AQUI TU ESPALDA

He aquí tu espalda, paisaje carnal,
país de blanduras, extensión
de mi vertigo.
Atajo sublime donde acaban
atavismos y fracturas.
He aquí tu espalda, rumbo irresistible,
como una joven paloma que se recuesta
sobre el idioma para sostener
las noches de la Tribu, para invocar
el “Alfa y Omega” de un mundo
que duerme en su cicatriz.
Adorable espalda, tibio solar de mi infancia,
te extiendes como blando fruto
de somnolencias, como un ángel inolvidable
que me obliga entre el asedio
y la ocupación.

Escritor y poeta Omar Alberto Santos Balán
(Colonia San Joaquin. Campeche, México)

El Álbum de La Urraka

2010-09-14T17:50:00.002-05:00

A mediados de la década del sesenta, la diseñadora británica Mary Quant tuvo una brillante ocurrencia basada en los automóviles Mini: la minifalda.

Escritor invitado en La Urraka

2010-09-14T17:17:00.006-05:00

Biografía

Con el lápiz del trompo

el niño escribe sobre el polvo

la historia de su vida.

................................

Lejanía

En un cuarto apestoso

El viejo esparce la baraja

Y a través del humo

Me señala tu imagen

Junto a un hombre

Que no soy yo.

...................................

Pobre de ti

Toda la noche me lames

Una herida

Que no existe.

Escritor y poeta Triunfo Arciniegas (Colombia)

La Lírica en La Urraka

2010-09-14T16:59:00.002-05:00

Los pájaros

Escribo.
Las teclas parecen un piano.
Los pájaros se posan en mi patio
y la melodía de los mismos,
me acompaña.
Hacía mucho tiempo
que no venían,
siento que esta visita
es un presagio de esperanza,
de sueños
primavera anticipada.
El cielo está claro,
luego de un ayer de lluvia.
Humea la torta de vainilla
para compartir en el programa.
Se mezclan los aromas,
la cáscara de naranja
en otro fuego, perfuma la casa.
Vuelven ellos
a cantar en mi patio.
siento que me hablan
los distingo desde mi ventana.
Sigo en mi máquina,
describo este momento
de esta tarde de invierno,
donde explayo mi sentir
junto a los pájaros.

Poeta Nerina Thomas (Rosario, Santa Fe, Argentina)

El Arte de la fotografía en la Urraka

2010-09-14T16:36:00.003-05:00

Nombre: Rayo de agua
Autor: Juan Carlos Céspedes
País: Colombia

Poesía que cruza fronteras

2010-09-14T16:21:00.003-05:00

NO MIRAR ATRÁS

Abrí brecha, abrid brecha
sin piedad ni cansancio.
Abrid brecha
al inicio parecerá locura
y algunas veces
tendrás tu encontrón
con el oprobio y la soledad.
Abrid brecha
lo importante es
caminar...
caminar...
y caminar
sin mirar atrás.
El hombre que no tiene metas
es como la hoja del campo:
el viento...
lo arroja...
lo arrastra...
por cualquier lugar.
Busca en lo alto
tu ideal, ése es el camino
y cual águila
te elevarás,
alcanzarás
lo deseado
pero nunca
nunca vuelvas
a mirar atrás.

Poeta Carlos Turrín Villanueva (Perú)

Échale el cuento a La Urraka

2010-09-14T16:05:00.007-05:00

Buceo literario

Estábamos todos en silencio, yo, miraba la copa de grapamiel… y me recordaba el frío que hacía afuera, vos, tenías la vista perdida en mis ojos, dulces de licor, y sentados a una mesa, tres niños pequeños devoraban muzarellas… haciendo uso de sus manos, enchastrándose el pantalón, limpiándose la boca con sus mangas y chupándose los dedos, mientras sus padres discutían afuera. En ese momento entró ella al bar. Traía consigo una cartuchera de lata, con muchos lápices de colores y varios papelitos sueltos; pasó con toda su adolescencia junto a nosotros; yo levanté la vista, vos te prendiste un cigarro; me llamó la atención esa flor roja, que le prendía en el pelo a la altura de la sien y la seguí con la mirada, vi cuando se sentó a una mesa, aislada, abrió su latita, y comenzaron a salir palabras; yo apuré el trago, vos fumabas, y los niños seguían a sus anchas cuando le hice la seña al mozo, pa´ que me traiga otra grapa:
-¿Por qué camina usted así? –Le preguntaste
-Para no pisarlas –respondió el mozo encogiéndose de hombros, y recién ahí notamos, que había palabras regadas por todo el suelo, hasta la altura del tobillo; observé a los padres, que seguían discutiendo afuera, mientras los niños chapoteaban en un mar de letras; tú apagaste el cigarro, yo me agache para tocar el agua… y allí viste por encima de mi hombro, como emanaban las palabras, se escurrían por la mesa de la muchacha… y las teníamos por la cintura cuando me terminé la grapa; los padres, entraron con las palabras por el pecho, las iban apartando con sus manos y braceando al avanzar, llegaron donde los niños; pasó una muzarella flotando; jugaban una guerrilla de agua locos de la vida, pero a vos te molestó, porque ya no podías fumar, claro, a esa altura los dos flotábamos, si yo, para terminarme la grapa, tuve que bucear; el trago se me había quedado abajo y lo saqué a flote mientras que el mozo, arrodillado sobre la más alta estantería, de cara contra el techo se niega a traerme la cuenta, insiste en que no las quiere pisar… y ella cierra su latita, todos caemos, dejamos de flotar, la poetisa se retira, se despalabró el bar.

Escritor Daniel Campodónico Fraccaroli. (Montevideo, Uruguay)

Anécdotas de los escritores

2010-09-14T09:24:00.004-05:00

Cuentan que Honoré Balzac comenzaba a escribir a las doce de la noche, cuando un criado le despertaba de su descanso que había comenzado a las seis de la tarde. Se vestía con una lujosa túnica blanca y comenzaba a trabajar, escribiendo ininterrumpidamente entre doce y dieciocho horas. Eso si, al parecer esto era posible porque bebía grandes cantidades de café, ya que siempre tenía a su lado una cafetera de porcelana que sus criados se encargaban de tener siempre llena.

Según el propio Balzac el café no solo le mantenía despierto sino que además y en su opinión era su fuente de inspiración. Así no nos extraña que fuera capaz de escribir 85 novelas en poco menos de diez años, aunque no pudo concluir su ambicioso proyecto La comedia humana, título que adoptó en 1841 para la publicación global de su obra que debía estar compuesta de 137 novelas.

Tomado de Portal Solidario

Contra toda evidencia, la poesía siempre.

2010-09-12T15:18:00.004-05:00

CONFESIÓN

Perdóname si mis palabras te recuerdan
una tormenta sin rostro
que iza el pañuelo hundido
sobre el umbral tibio de tus profundidades
perdóname cuando retorne a las sombras
descubierto por el silencio de tu puño.
Por eso perdona
este cielo de vaivenes en que hoy me encuentro
así como una cicatriz envejece
tus tardes de lentos calipsos.

No es fácil vestirme entre las ánimas
para tomar tus trenzas de miel
con mi lengua en delirio
no es fácil
no es fácil pararse de frente
cara a cara con el ciruelo de Septiembre
y confesarle cómo estremece mi sangre mayúscula
desfilo de rodillas
entre acequias planetarias.

Perdóname entonces
para que los espejos retornen y me llamen hijo
y ondular en tus pómulos
esos viejos secretos que guardo bajo el brazo
para que me publiques otra vez en tus labios.

Poeta René Silva Catalán (Chile)

Lo que nos trae La Urraka

2010-09-12T12:00:00.002-05:00

Los microrrelatos pueden ser adictivos
Por Melanie Taylor Herrera
Escritora y poeta panameña
Blog: Cuentos al garete

Podemos considerar al microrrelato como el género literario del siglo XXI. En esta era posmoderna y de paso podemos decir que la posmodernidad “sustituye a la cultura por la multicultura, a la universalidad y el monosentido por la pluralidad y el multisentido” (Ledo, 2004), el microrrelato deviene en guiño o carcajada e incluso puntapié a la modernidad y a todo lo que le antecede.

El microrrelato es un escrito sumamente breve e increíblemente contundente que causa sorpresa en un lector que ya lo ha visto todo en el cine, el internet y la televisión. El microrrelato cabe en un correo electrónico, en la entrada de un blog, como mensaje de texto en un celular e incluso en twitter. Es tan corta su extensión que su lectura en la pantalla de la computadora no produce el cansancio visual de textos más largos.

Somos una sociedad primordialmente visual, ampliamente conectada, consumista y de economía global, pero aún así el mercado del libro o el negocio de vender libros no resulta fácil. Al parecer el trabajo, las obligaciones sociales y familiares impiden que el ciudadano promedio dedique muchas horas a la lectura. He aquí una de las bondades del microrrelato, requiere a lo sumo 3 o 4 minutos. Aunque no nos engañemos, la ficción brevísima aparenta ser fugaz y digo aparenta porque su digestión toma tiempo, es un platillo que una vez degustado se rememora largamente. Sus múltiples significados son como las notas de un perfume, hay que tener buen olfato para detectarlos. A los minitextos hay que leerlos de a poco, uno o dos a lo sumo, identificar qué juego nos propone el escritor, qué mensajes ocultos ha dejado en una trama de apariencia inocente.

Por algo Ana María Shua, prolija y conocida escritora argentina de microrrelatos, los compara con una caja de bombones y recomienda que así como una no se come una caja de bombones de un tirón, tampoco debe leerse muchas minificciones de seguido. Y Shua sabe de qué habla pues ha publicado recientemente un libro llamado Cazadores de letras donde reúne su producción de microrrelatos sumando la nada despreciable cantidad de ¡900 páginas!

Lauro Zavala es un catedrático mexicano quien ha dedicado largas horas al estudio de un fenómeno tan breve. Él denomina a los cuentos de hasta 200 palabras, ultracortos. Pues sí, el microrrelato recibe varios nombres: minitextos, hiperbreves, brevísimos, ficción mínima. Inclusive hay quienes proponen el nanorrelato, contar algo si acaso con diez palabras.

El microrrelato tiene gran auge en España y Argentina, países donde se celebran numerosos concursos de textos brevísimos y se encuentran blogs y páginas webs dedicadas al género. Los concursos de microrrelatos son particularmente atractivos porque sólo requieren enviar un texto de aproximadamente diez líneas o menos por correo electrónico. Los hay de tema libre y otros proponen temas específicos, palabras o géneros, porque el microrrelato puede ser lírico, poético, de terror, de ciencia ficción, fantástico,hilarante e incluso, chocante. Los sitios de Internet, Stardust y Letralia, anuncian las bases de muchos de estos concursos los cuales tienen con frecuencia premios en efectivo para el ganador.

El microrrelato además de explorar las formas narrativas, es decir le permite al escritor experimentar con maneras originales de contar la historia, también toma prestado de otros géneros, de la tradición literaria y filosófica. Requiere de un lector avispado con cultura general. El texto brevísimo es lúdico, adoptando con frecuencia un tono juguetón, sarcástico, irónico, rítmico e hiperbólico.

Me gustaría ilustrar lo que he explicado hasta ahora con un microrrelato de mi autoría. Y, ¿por qué no?, le tomará poco tiempo leerlo, mi estimado lector.

Control remoto

Cansado de cambiar canales, empezó a observar su vida. Miró a su mujer; notó finas líneas alrededor de sus ojos y presintió que también él tenía arrugas que hacían su debut. Escuchó a sus hijos sin entender de qué hablaban, asumió que era una lengua extranjera o al menos un dialecto hecho con neologismos. Se prometió comprar un diccionario. Buscó al perro y éste ya no estaba. Ahora había un gato que se complacía en enterrar sus uñas afiladas en su sofá. Encendió la tele otra vez.

Sólo me resta invitarles a leer un microrrelato al día. Puede encontrar verdaderas joyas en sitios como minificciones.com.ar , pompasdepapel.com , minitextos.org . También recomiendo leer a Augusto Monterroso, escritor guatemalteco, reconocido como uno de los grandes maestros del género. Ah, y si se vuelve adicto a los brevísimos... ¡recuerde que se lo advertí!

Las Poetas en La Urraka

2010-09-10T16:30:00.006-05:00

ABUELA NEGRA

Mamángel es la única abuela que me regaló la vida y Cuba.
Mamángel es una negrita delgadísima
que ríe como yo
con las entrañas.
Mamángel juega dominó con su banda
y sus carcajadas caen verdes, colgantes desde su balcón de San Pedrito.
Sus hijos, como es natural, son músicos.
El bebé Emmanuel es su nieto, un mulatico que pesa más que ella
y al que arrullé una tarde con canciones mexicanas.

Yo, abuela negra, tal vez no te vuelva a ver,
pero ahora sé, que no me enamoré de aquella arenilla que viste
me cayó en los ojos, sino que vivo enamorada de toda esa playa
llamada Cuba.
Cuba en México es un brindis
por eso yo desde niña, abuela negra, aprendí a levantar
el puño...festiva

Poeta y Artista Lucero Balcázar (México)

La mujer, ése infinito, en La Urraka

2010-09-10T15:58:00.004-05:00

Duelen más las palabras

Es la esquela de la ilusión

la que arde ya pasada la tormenta

duelen los recuerdos ingratos,

agudos duelen hasta el abismo

con su aguijón de luna

ante mí, indefensa lluvia desolada

que añora ingenua el embrujo

del gerundio descarado que envuelven la ironía y el sarcasmo

palabras burdas, negras como el petróleo codiciado

prenden lumbre en la hoguera añeja de mis sentimientos

malheridos

duelen, ¡cómo duelen los delirios sin sentido!

que asoman su rostro turbio

al proceso en cura del espejo fantasmal.

Poeta Nahiara Morán (Guayaquil, Ecuador)

El Ensayo en La Urraka

2010-09-10T15:29:00.005-05:00

MUCHA POESÍA Y POCOS POETAS,

EN EL BICENTENARIO DE LA INDEPENDENCIA.

Por Germán López Velásquez*

La historia de Colombia es la historia de una fantasía. Seguimos levitando; con los pies por encima de la tierra. Nuestro nivel de locura se aproxima a la catalepsia, es decir, a la inmovilidad total, a la extinción del alma nacional. Sin alma no hay movimiento, por supuesto. Nuestra nación sigue postrada, alienada, paralizada. Es una tragedia porque nos acercamos a los doscientos años de la llamada independencia de España, que realmente medio se concretó en 1819 con las batallas del Pantano de Vargas y del Puente de Boyacá. No es verdad que nos hayamos independizado el 20 de julio de 1810, es un decir de historiadores de enseñanza primaria. Si nuestra independencia se hubiera sellado en esa fecha, no tendría razón de ser la gesta libertadora de Simón Bolívar, que seguía sin concretarse en 1830, el año de su solitaria y prematura muerte y que empezó, precisamente, después de 1810. El grito de independencia de los terratenientes, comerciantes, intelectuales y juristas del 20 de julio, los criollos ricos, que querían el poder para ellos en la Nueva Granada, no es más que el comienzo de una encarnizada lucha de clases. Y el pueblo, como siempre, utilizado y acribillado por la revolución contra España. Vale la pena rendirle tributo, reconocimiento sincero, abrazo fraternal, a los soldados de esa época, a los que se alistaron dando cumplimiento al Acta de Independencia para proteger a Bogotá de una arremetida española. También a los que acompañaron a Bolívar y a todo su enjambre libertador. Sin duda, verdaderos colombianos. Esos ejércitos populares, revolucionarios, renunciados a la vida total de sacar a España de nuestros territorios, merecen todos los monumentos públicos. Si imagináramos siquiera por un momento, el cruce a caballo desde Bogotá hasta Quito, en la llamada Campaña del Sur, comandada por Bolívar, entenderíamos el sacrificio. Ahora hay grandes autopistas, vehículos raudos, restaurantes en las vías, hoteles lujosos donde se suspende la travesía, armas de largo alcance, aviación militar, artillería moderna, trajes contra el frío, medicinas, termos y alta tecnología en los teatros de operaciones militares. Las bombas lanzadas del cielo son de al menos 500 libras de pólvora. Un estallido verdaderamente universal. En esa época, la faena tenía otro precio. Era el verdadero compromiso, la entrega .....

*Abogado, escritor y periodista colombiano. Autor de los libros Violaciones, Muera El Quijote, Con Aurora en la Habana y Delirios de la Literatura Colombiana, Es fundador y director de la Revista MEFISTO de Arte, Literatura y Medio Ambiente, hace 25 años.

El erotismo en La Urraka

2010-09-08T17:10:00.004-05:00

MENAGE A T...

Justine se come la verga de Paul.
Morena, lleva la marca del sol
en los pezones, y en el caracol.

Justine recibe la verga de Etienne
en..."¡animal!" y “¡cabrón!” y... “¡qué bien!...”.
La cama es mar de saliva y semén.

Justine, la diva lasciva de Paul.

Justine, la perra sumisa de Etienne.

Poeta Isidro Iturat Hernández (España, reside en Sao Paulo, Brasil)

Los poetas en La Urraka

2010-09-08T16:54:00.003-05:00

DE MÍ

Tengo,
la angustia de lo que quise
y no fue.
La intangible brevedad
de un cuento que ni imaginé.
Tengo,
los cuchillos de la memoria,
que hacen tajos en mi sien.
Y ciertos puentes frágiles
entre mis ojos y una brújula.
Tengo,
el silencio de la palabra,
la torpeza de algún sueño
y algunas esquirlas de sol
que regeneran el alma.
Tengo,
la vida, la ancestral rebeldía,
contra la impune muerte.
Y unas lágrimas de cera
para el dolor del tiempo.
Tengo,
las ausencias de caricias,
de algún error, las delicias
y el mármol frío de unos labios,
por los besos que nadie dio.
Tengo,
un futuro como el horizonte,
que acuna al día en cada ocaso
y ríos hostiles de madrugadas
que socavan cada mañana.
Tengo,
para que se sepa, primero la soledad,
el amor que nadie me reclama.
Y cuando todo estalle y se ilumine,
será distinto,
veré otro mundo, desde este mismo mundo.

Poeta ALBERTO FEDERICO CORDOBA BASUALDO. (Argentina)

La gran Poesía

2010-09-08T16:30:00.003-05:00

LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO

Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo cogí un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo

Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio.

Poeta Allen Ginsberg (EstadosUnidos)

Hay que desconfiar del que no ríe

2010-09-08T16:25:00.000-05:00

PARA CONOCERNOS UN POCO

2010-02-12T06:30:00.003-05:00

Cuestionario Urraka a Mónica López Bordón

1) ¿Dónde nació Mónica López Bordón?

Nací la mañana de un soleado día de marzo, el último día del mes, al lado del mar, en la isla de Las Palmas de Gran Canaria. Fui una hija muy deseada, la primera niña de las dos familias, la materna y la paterna. Celebraron mi nacimiento durante tres días. En el mar, con sol y la alegría sentada en la mesa.

2) ¿Cómo fue tu niñez?

Muy muy feliz, recuerdo todo con mucho amor y cariño, las tardes de verano en el parque, jugando, las vacaciones en el pueblo de León y las playas de Canarias, el colegio como un lugar con muchos amigos y amigas…

3) ¿Cómo llegaste a la literatura?

Empecé a escribir mis primeros poemas con once años en las cuartillas de cartón que venían como protección en los paquetes de folios. Recuerdo mi primer libro: un cuento titulado “El pequeño Lord” que me regaló una de mis tías y aún conservo, cuando terminé de leerlo le escribí un poema al niño del cuento, que ya era uno más de mis amigos.

4) ¿Cuáles son tus escritores y poetas favoritos?

Realmente no puedo destacar uno solo en concreto, tengo el privilegio de poder formarme en la Escuela de Poesía Grupo Cero, con el poeta Miguel Menassa como maestro y Menassa es amante de todos los grandes poetas, ciento cincuenta poetas que leemos y trabajamos durante el año. Por ejemplo, entre los grandes poetas:
Federico García Lorca, César Vallejo, Olga Orozco, Gabriela Mistral, Carilda Oliver Labra, Antonio y Manuel Machado, Rafael Alberti, Luis Cernuda, Gabriel Celaya, Vicente Aleixandre, Vicente Huidobro. Louis Aragón, Dámaso Alonso, Alfonsina Storni, Carmen Conde, Raúl González Tuñón, Miguel Menassa, Aldo Pellegrini, Jorge Luis Borges, Pedro Salinas…entre otros, y así un largo etcétera. Destaco lo mejor de los mejores.
De escritores me gusta y aprendo con William Faulkner, Jack London, Gabriel García Márquez, Henry James, Sterne, James Joyce y otro largo etcétera

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Mónica López Bordón
Dirección postal: Apartado de Correos 1303. 28800 Alcalá de Henares. Madrid. España
Correo electrónico: monica@monicalopezbordon.com

Webs:
http://www.monicalopezbordon.com/
http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com/
http://lacomunidad.elpais.com/monicalopezbordon

EL EROTISMO DESDE LA MUJER

2010-02-09T15:49:00.002-05:00

Solo deseos

La noche se va tiznando
con el añil de tus ojos,

el viento empuja las palabras
y las encierra
en el elevado abismo que me alberga.

Hoy voy a bailar
en el vaivén de tus latidos,

voy a despedazar la luna
que brilla en la humedad
de tus labios prohibidos.

Tiempos de audacia
se aproximan,

sobre mi vientre se dibuja
el contorno de tu figura

y se pierde

en la historia incierta
que habita en mi cabeza.

De quién será el calor
que se esconde en tus entrañas.

De quién el sol
que florece en tus mañanas.
Abre la puerta
necesito entrar,

encender tu luna
y reptar
por tu piel desnuda.

Artista Plástica y poeta María Julieta Salusso (Argentina)

RIMA EROTICA EN LA URRAKA

2010-02-07T14:44:00.003-05:00

THE LOVERS FROM UTAMARO
UTAMARO (1754 –1806)

1
Una, dos cortesanas, Utamaro
Con su pincel, les besa el abanico;
Tejido sus kimonos con un rico
Esplendor de lo simple y de lo raro.

No creas apacibles las miradas
De las muchachas en el pergamino;
Su erótico desdén es el más fino
Ardid para la sangre alborotada.

Tan cubiertas están, como un oleaje La seda disimula morbideces;
Para el rico señor, el abordaje;

La mesita de laca, el frasco leve
Que el sake guardará para el abismo
Que anunciará con sus tetitas breves...

Después la trenza, a mano las pudendas,
El falso horror que aumentará el machismo
Del señor y el olvido que te vendas...

(Soneto con estrambote de John Filiberto.
2007. Montevideo)

Poeta Abraxas Washington Benavides (Uruguay)

EL EROTISMO Y SUS MISTERIOS

2010-02-07T14:29:00.003-05:00

"Respiras agitado. Soportas, aguantas el siguiente..

gracias,

gracias

Sudas, transpiras, sin tiempo a pensar,

Otro… otro.

Tu animal humillado, tu animal orgulloso saliendo por tu piel.

Exultante, casi ofensivo.

Mi delirio en una mirada que no ves, que sientes.

Duelen, duelen los azotes, duele tu orgullo.

No hay súplica, continúo y azoto… más más

Espaciados, fuertes, flojos, insinuantes, rápidos y certeros

… no suplicarás? No caerá la moneda?

Da igual, todo se vence.

Soportas, no sabes si lo deseo pero aguantas. Te cuesta, te cuesta.

silencio, la quietud. Mis labios bebiendo de la copa

y de repente sobre la piel azotada… frío y dulce… mis labios

Un beso… y el sonido de una moneda en el suelo. "

Poeta y escritora LIŠKA (España)

URRAKARRIMA

2010-02-07T13:20:00.002-05:00

Un corazón redondo y palpitante,
partido en dos y, sin embargo, vivo,
fue lo que vi, volviéndome cautivo
de su vaivén, y ocioso caminante.

Carne joven, morena e incitante,
segundo rostro móvil y expresivo,
a cada instante vuelves relativo
lo que pueda encontrarse por delante.

Si mis manos pudieran aferrarte
con ademán lascivo inexorable,
y a detener tus pasos obligarte,

al poseer la gracia inimitable
que habita en esa soberana parte,
mi abrazo devendría más amable.

Y a su dueña diría:
“bendita seas, niña, por el arte
con que llenas la playa de armonía.”

Poeta Raúl A. Simón Eléxpuru (Chile)

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

2010-02-07T12:48:00.003-05:00

No me quiero bañar

El agua me arranca de tu cuerpo / no tan suave / ni tan lento como tu lengua arrasando mis costillas//Me viola los espacios prendidos a tus ojos ///Una voz de tango resuena atrás de los relámpagos que lamen el acantilado // El agua me lame / tus manos se derriten en mis senos / Las acompaño con espuma hasta las rodillas quebradas / que ayer / fueron súbditos de un tirano que latigó saliva y perros//
Todo es negro / como el orgasmo en el que caigo sin querer // Y sin patena caigo / hostia de tus manos // Pero no hay milagro / La espuma y tu cuerpo se van por la rejilla // Resbala tu mirada de mi boca / tu lengua interminable de mi ombligo / tus dedos de mi piel muerta de frío ahora / muerta de miedo / pura sed de roca y tigre // y la sábana se hace tundra // El agua me está huyendo / se envuelve en grito / aquieta mi cabello erizado de palabras ///
Bebo un sorbo que termina de enmudecer tu sabor a vino y sed / musgo y espejo // Vuelvo a ser rata / aunque seas vos el que repta por las cañerías y se hace túnel río mar / cada vez más rápido / cada vez más lejos / cada vez más viento y más pasado // Mientras / yo me seco lentamente / y busco a ver si ha quedado algo de tu color / tal vez en las axilas / entre los dedos de los pies //
Me miro en el espejo // Estoy tan blanca de vos// Es el día uno de la espera / es el día uno de la sed y los trapecios // Habrá que gestar equilibrios / pernoctar pájaro // Me recorro con miedo de agujas el escote / el cuello // Nada // Me barro la boca de tu boca / las sienes de toda fotografía sepia que no conduzca hasta esos ojos / donde el agua no penetra / y vos / me seguís besando///

Poeta Marcela Predieri (Argentina).

EL PODER DE LA PALABRA

2010-02-07T12:40:00.004-05:00

JUGANDO EN TUS QUEJIDOS Y TUS RESPIROS

Si sobre tu cuerpo me acuesto seré un papel mojado
jugando en tus quejidos y tus respiros.
Tú llorarás sobre mi garganta pidiendo asilo,
borrarás el paraíso de mi cráneo
y de tu cuerpo un grito de tijeras
abrirá la noche para convertirme en silencio.
Rodaré de tu espejo, desnudo, disuelto
convertido en uñas y dientes mordido como una fruta
en tu boca.
Abriré mi camisa gris para que se escapen las palomas,
preguntaré si el cielo sigue dando cuerda a su brazo izquierdo
para no caer sobre la ciudad que nos aplasta los cráneos/
los ronquidos de la noche/el cuarto luciérnaga de nuestras lámparas/
los semáforos contradictorios de nuestros cuerpos/
picotazos de labios debajo de una sábana/
fiebre adolorida al chocarse nuestros cuerpos/
luna salsa de tomate cuando le caen nuestros aullidos y gemidos/
Mordido molusco de tu sexo derretido/boca copa bebiendo lluvia blanca/
niebla en tus ojos /algodón en mi camisa abriéndose como dos puertas
para salir cómodos al exilio.
Así estaré jugando sobre tu piel como un niño
palpa en el paladar de su mano un juguete delicioso.

Poeta César Quispe Ramírez (Perú)

CONTRA TODA EVIDENCIA, LA POESÍA.

2010-02-07T12:29:00.003-05:00

SOY su mujer.
Él me dice que ama a otra.

Lo escucho
y lo comprendo.

Él dice
que no puede vivir sin ella.

Lo escucho
y lo comprendo.

Pero él quiere que todo
siga como antes
porque esa mujer está casada
y nosotros tenemos hijos.

Yo asiento con la cabeza.

Él me agradece,
muy contento,
y acaricia mi mano
sin saber que le comprendo
porque hace tiempo

también tengo otro amor.

Escritora y poeta Sofía Faddeeva (Nace en Rusia y reside en México)

LA MAGIA DEL EROTISMO

2010-02-07T12:09:00.005-05:00

Anoche no dormí
Anoche no dormí,
pensando en tu cintura,
derramándose sobre mí boca.
..................................

No quiero descifrarte

No quiero descifrarte,
ni descifrar la cifra de tus ojos.
Sé que como llegaste te irás.
Te irás y llevarás mi semen en tu boca
para poblar el mundo de oraciones y sueños

Te irás, es esa siempre la historia
pero el canto queda prendido de los pájaros.

Poeta Laureano Alba (Colombia)

EL ARTE DE LA POESÍA EN LA URRAKA

2010-02-07T11:24:00.002-05:00

COMO GRENOUILLE

Sigue mi perfume. Comienza por las tibias violetas de mi cuello, baja lento, entreabre la puerta de tu boca y ahora detente. Quiero ver como despiertan los médanos de mi pecho. A qué saben? Cierra tus ojos y dime…son acaso como los imaginabas?

Sigue mi perfume. Sostén mi cintura en lo alto y vuelve a cotejar el mapa dibujado en mi vientre. Ya lo sabes…te acercas a un monte de manzanas verdes. Fragancia de mujer, sabor a mar, fruta madura que espera y se niega a caer.

Sigue mi perfume. Otra vez las violetas en mis muslos. Tímidas y ocultas floreciendo en la comisura de tus labios.

Regresa a mis besos, te lo suplico…silencia los gemidos del hambre y la sed. Que nuestros cuerpos se asemejen a dos manos unidas en oración y no repares un solo instante en morder mi fruta. Entra al paraíso cuantas veces quieras. Ya no le temo al destierro.

Ahora eres tu quien huele a violetas, manzanas y mar.

Escritora y poeta Rita Mercedes Chio Isoird (Argentina)

EL ÁLBUM DE LA URRAKA

2010-02-06T12:04:00.002-05:00

La inolvidable Marilyn Monroe, sobre las rejillas del metro de New York.

POETA INVITADA A LA URRAKA

2010-02-06T11:22:00.003-05:00

Almizcle de Rosas

Verter almizcle en tus orillas
Al llegar a tu casa para sacarte a volar,
Almizcle de rosas y sándalo;
Cuando los peces están muertos en la coladera
Expiden su olor a mar seco.

Mi mujer, mi lesbia,
Ahora me miras desdeñosa en el espejo
Pero me arrimo ti, a tu pared de cristal
Y tú me susurras que la alborada no despertará de sus sueños híbridos,
Sé que deseas mi beso ebrio de la aurora.

Flores de escarnio,
Estas risas no han querido salir de su cuerpo mulato,
Déjenme untarla con esencias,
Marcar su cuerpo, besar su ombligo,

Llévense la aureola y déjenme las alas,
Para verter el almizcle y llevarlo a volar lejos
Lejos de sus orillas de peces sin mar.

Poeta Anabel Manjarrez (Colombia)

LA LÍRICA EN LA URRAKA

2010-02-05T16:36:00.002-05:00

DANZA

así
con un golpe de fresas estrujadas
tu mirada en mi boca

con el fuego latiendo en el desvelo
las yemas de tus dedos

con enjambre de chispas en el pulso
mis manos en tu pelo

con la misma ingenuidad de las raíces
mi cuerpo crepitando en el árbol de tu cuerpo.

Poeta CATALINA SOJOS (Ecuador)

LA NARRATIVA EN LA URRAKA

2010-02-05T15:19:00.003-05:00

BAJO LA LUZ DE UN FAROL

Se conocieron en la facultad, él estudiaba en la de filosofía y letras, ella en la de contabilidad. Polos opuestos. Y así lo eran en todo lo demás: ella con un excelente gusto para vestir, siempre sencilla y sobria pero elegante. Él, informal y extravagante, con los pantalones rotos y tenis sucios, la playera descolorida. Ella, peinada cuidadosamente, nunca un cabello fuera de lugar, el maquillaje impecable, cumpliendo su cometido sin hacerse notar demasiado. Él, sin rasurar, cabello un poco largo siempre despeinado. Y lo mismo en el gusto por los libros, los hábitos alimenticios, el estudio, la manera de afrontar la vida, y sin embargo...se amaban.

Les faltaba un año para terminar sus estudios y ella planeaba continuar con una maestría, en especial ahora que había por fin logrado colocarse en una importante firma como la responsable del departamento de contabilidad. El sueldo era bueno y las prestaciones magnificas. Él mudaba de un empleo a otro y deseaba descansar al terminar la universidad para escribir un libro que, según él, le otorgaría fama y fortuna al tiempo que le abriría todas las puertas soñadas.

Un buen día, ella le comunicó que acababa de dar el enganche de un departamento, pues deseaba independizarse. A él le sorprendió un poco la noticia. Nunca habían hablado de matrimonio y no obstante, lo daba por hecho. Pensó que su novia permanecería en la casa paterna hasta el día en que se casaran.

Pero su intranquilidad creció cuando conoció el inmueble en cuestión. Ubicado en el último piso de un edificio que junto a otros cuatro cercaban el fondo conformado por otras casas y viviendas que hacían un cuadro alrededor del jardín con bancas de metal y faroles coloniales que le daban al lugar un aire de privacidad y tranquilidad envidiables. Pero lo que le mortificaba era el hecho de que para acceder a este conjunto de viviendas, solo había un callejón estrecho entre dos de los edificios que desembocaba en el estacionamiento.

Le preguntó a su novia si ya había tomado en cuenta que llegaría por la noche a casa, y que aquello seguramente estaría oscuro ¿Cómo pasaría a través del angostillo en medio de la penumbra? ¿Y si en aquella colonia había bándalos? ¿Se quedaría acaso encerrada en su auto o debería ir hasta un hotel para pasar la noche porque éstos amenazarían su bienestar al estar drogándose en el callejón?

La chica se rió y le aseguró que su madre le había hecho el mismo señalamiento pero ella estaba segura de que nada de eso pasaría. Terminó la discusión besando al muchacho en los labios para luego, estrenar el sofá con él haciendo el amor toda la mañana. Por la tarde, él se retiró a su casa dejándola en su nuevo hogar.

Con el pasar de los días, advirtió que había un cambio alarmante en el comportamiento de su novia. Se hacía la escurridiza en la escuela, por el teléfono era cortante y comenzó a buscar excusas para no verlo pretextando que el trabajo absorbía hasta su tiempo libre.

Por eso se decidió a dar con la verdad de lo que sucedía. Podía ser que fuera un chico despreocupado y quizás hasta un poco irresponsable, pero lo cierto era que la quería con toda el alma y no estaba dispuesto a perderla por nada del mundo. En uno de los breves encuentros en la facultad, hábilmente sustrajo las llaves de su bolso sin que lo advirtiera, se disculpó un momento simulando ir al baño y corrió a la calle para sacar una copia en la cerrajería de la esquina. Al volver, puso el llavero en su lugar y se despidió.

Eran las cuatro de la tarde cuando entró en el edificio. Subió los cinco pisos que tenía la construcción y abrió la puerta con la llave. Adentro todo parecía normal. Impecable como ella acostumbraba tener todo. Cada cosa en su lugar. Hurgó en los libros, en los cajones, el armario, en todas partes, pero no encontró nada que la acusara o que denotara una infidelidad de parte de ella. Sintió remordimientos por estar ahí, invadiendo su espacio y su privacidad, y decidió salir para ir a buscarla al trabajo y enfrentarla de una buena vez. Pasó junto al ventanal de la sala, se sentó en la silla detrás de las cortinas transparentes y miró el paisaje.

El jardín era bonito. La gente que estaba en él en esos momentos parecía disfrutarlo. Examinó al hombre que leía el periódico sentado en una banca, luego, a una mujer que regaba el pasto absorta en sus pensamientos mientras una joven caminaba alrededor para hacer ejercicio. Fue entonces cuando se dio cuenta de que nunca había visto niños en ese lugar. Normalmente, todas las colonias están plagadas de criaturas que van y vienen con sus balones de futbol y sus bicicletas, y más si se tiene un jardín como ese.

Pero ahí parecía que solo había adultos. Todo estaba siempre tan callado, tan plácido. Y de los pensamientos pasó a los sueños. Cuando despertó eran las 8:15 en el reloj. El departamento estaba a oscuras. Se levantó sobresaltado sin saber del todo en dónde se encontraba. Hasta que recordó. Seguramente ella no tardaría en regresar.

Entonces la vio. Detrás de ese ventanal, miró como la chica caminaba apresuradamente tratando de llegar al otro extremo del pasillo. La observó avanzar moviendo las caderas como siempre lo hacía, sonrío. Le encantaba verla haciendo eso. La sonrisa se borró de pronto cuando advirtió al hombre parado en el otro extremo del callejón. Era un tipo fornido con chaleco de cuero y pantalones de mezclilla que la contemplaba mientras ella, nerviosa, caminaba hacia él con la mirada clavada en el piso. Evadiéndolo.

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Escritora Elena Ortiz Muñiz (México)

LA PICARESCA EN LA URRAKA

2010-02-05T15:11:00.003-05:00

REVUELTOS O FERTILIZADOS
(Título tomado de la obra de Eleanor Farnes)

“Por mis “güevos”
Que me quemas, que me abrasas”
Le grito a mi mujer

Cuando intenta poner la plancha caliente
Contra mi bragueta

Pues le estoy mareando la perdiz

Rozándole el cuello con la lengua.
Cada uno se escoge para sí el desayuno
Conforme a la fábula de amor conyugal
Que dice: “Te casaste, la cagaste”
Y la veo a ella
Cansada de tanto bregar
Y bajando yo de mi burro
Me vengo a ayudarla
Y le pregunto:
--¿Qué quieres?
Ella responde con otra pegunta:
-¿Cómo quieres los huevos
Revueltos o fertilizados?
Y al mejor desayunar
En un descuido mío
Ella me mete los huevos calientes y cocidos
Por entre el pantalón del pijama
No teniendo otro remedio
Sino gritar:
-Que me quemas, que me abrasas.
Amada.

Escritor Daniel de Culla (España)

LA GALERÍA DE LA URRAKA

2010-02-05T15:06:00.002-05:00

Artista: Patricia Elena Vignolo
Técnica: Acrilico sobre papel reciclado
País: Argentina

POESÍA ERÓTICA

2010-02-05T14:40:00.002-05:00

PÁJARO IMPRECISO

Ellos esconden la sonrisa
por los vuelos
que no tienen final,
solo alas peregrinas
rompiendo los relojes
de algún tiempo
que nunca amaneció.
Todo en su andanza
es golondrina,
cuerpos en vela
erigiendo los abismos
para morir de plenitudes
en la almohada
silente.
Tu beso es ese pájaro
impreciso
que goza mi inquietud
entre las sábanas.

Poeta Leda García Pérez (Costa Rica)

LA PASIÓN EN LA URRAKA

2010-02-03T09:07:00.004-05:00

ME GUSTARÍA...
Me gustaría sentir tu piel suave,

recorrerte despacio,

besar cada centímetro de tu cuerpo,

sin prisa alguna, sin miedo.

Me gustaría besar tus labios y beber

de ellos cada aliento de tu boca,

sentir, quiero, tu corazón,

como se desborda de pasión.

Me gustaría que tu amor estuviera en mi,

quisiera ver tus ojos y tu rostro encendido,

con el fuego de mi pasión,

de locura en cada

caricia tuya.

Me gustaría sentir ese volcán,

arder de emoción en nuestro interior,

te besaría despacio suave.

En cada movimiento sentirías el placer de amarte.

Quiero sentirte mío, borrar cada espacio

del enojo,

quiero el vértigo de tus ojos,

mirándome con amor, quiero ser tu presente

tu mañana, tu noche, tu futuro...

Me gustaría llevarte hacia el mundo desconocido

de la pasión,

donde solo existamos tu y yo,

donde vivamos entregándonos nuestras caricias,

nuestras miradas,

que serán eternamente tuyas y mías...

Poeta María Ahumada Barraza (Chile)

ANÉCDOTAS DE LOS ESCRITORES

2010-02-03T08:36:00.002-05:00

El día que cumplía noventa años, el dramaturgo George Bernard Shaw recibió una visita del célebre detective Fabian, de Scotland Yard. Para celebrar la ocasión, Fabian le sugirió a Shaw que tomaran impronta de sus huellas digitales, para que quedaran para la posteridad.Lo curioso es que las huellas digitales de Shaw eran tan suaves y finas que no pudieron obtener una impresión válida para dicho recuerdo. Ante esto Shaw declaró: “Si hubiera sabido esto antes, ¡habría escogido otro oficio!”

Tomado de http://www.lecturalia.com/

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

2010-02-03T08:18:00.003-05:00

La profesora sale de la clase

vuela en la imaginación

con las alas

coloridas

de una mariposa

un cuerpo en la transparencia

de lo erótico

un saber en el habla

una arquitectura femenina

como la lluvia

moja el antojo

pero el agua
fría

escurre apresurada

huye

por laberintos indecisos

para bien distante.

Poeta y artista plástico Almandrade (Luiz M. Andrade)(Brasil)

EL CUENTO DE LA URRAKA

2010-02-02T16:12:00.003-05:00

Hipótesis del sueño

And it came to pass, when he had made an end of speaking onto Saul, that the soul of Jonathan was knit with the soul of David, and Jonathan loved him as his own soul.
―First Samuel, 18:1

Let him kiss me with the kisses of his mouth ― for thy love is better than wine.
―The Song of Songs, 1:2

Sin embargo, nunca di cuenta cabal de tu total entrega. Después de todo fui yo quien buscó tu olor a musgo hasta encontrarte distraído junto al bar en las luces opalinas de la tarde. Estabas rodeado de turiferarios que me impedían acercarme; nuestros ojos se cruzaron con paciencia. Al inclinarme percibí los vellos de trigo que formaban abesanas en tu nuca, sentí la marejada de tu aliento, presentí una entrega. Nuestros labios nos mostraron el camino.
Una ruptura reciente me había vuelto vulnerable. Codiciaba tus besos, anhelaba tu cuerpo joven de caña dulce, aspiraba la fascinante sorrostrada de tu ingenua labia. Abandoné todo por tus labios. Con la resolana del verano golpeando las paredes mordisqueé tus botones hasta arrancarlos y te encontré, sólido y perfecto, en el sudor alicorado de tus muslos, en la transpiración interna de tu ombligo: nos incorporamos en medio de las sábanas con los embates tercos de una lujuria postergada, irguiéndonos en el ombú de aquella tarde irremediable.
La costumbre nos vuelve deleznables. Adocenado y pusilánime, prefiriendo lo seguro ante el azar de lo sublime, regresé al sendero tortuoso pero conocido, a la artritis complaciente del olvido.
Todo me ofreciste y, sin embargo, preferí los requilorios de una alianza insulsa. Un día codicié los besos de tu boca. Ya no existes. Vives en la hipótesis del sueño.

A Magdalena Araque

De Usurpaciones y deicidios

Escritor y poeta Miguel Falquez-Certain (Colombia)

LA GALERÍA DE LA URRAKA

2010-02-02T08:08:00.002-05:00

Artista: María Julieta Salusso (Argentina)
Obra: Primer rompecabezas "A la hora del ocaso"
Técnica: Dibujo en técnica mixta.

LOS POETAS LLEGAN A LA URRAKA

2010-02-01T10:23:00.003-05:00

LA GATA

Mujer de ensueño, que al verla pasar, se me iba el aliento,

caminaba con garbo de princesa, dando en cada paso,
gritos de dulzura, balanceando sus caderas con ritmo sensual.
Sus cabellos negros, arremetían al viento caricias soñadas,

abanicándose cuando volteaba, en la esquina de mi casa.

De vereda a vereda, la podía observar, quince años nos separaban,

sus tres décadas, guardaban un misterio, imposible de saber,
diez lunas, habían de pasar, la gata volvió,
renaciendo esa tentación de tenerla,
ya no era una ilusión, podía hablarle y fijar mi hombría,
penetrando con la mirada en lo íntimo de su ser,

seguro de tenerla, la seguí, entró a un lupanar,

donde ofrecía por un peso, lo que tanto me costó,

ruborizada me dejó pasar, reflejando el verde de sus ojos,
en el iris de su visita como un espejo de verde natura,

al verla embriagada, la cogí con todo mi amor.

Lejos de aquel antro, la llevé a un mirador,

caminando bajo el embrujo de su mirada,

abriendo su misterio, cabalgando hasta quedar sin aliento,
era una noche de fantasía, no había tregua,
dispuesta, gemía de placer,

al juntar sus lunas, con mis soles,
navegando en el éter de una alocada pasión.

Qué mujer, elegante al abrir su boca, gozando la fruta,
muy dentro de su entraña salivando de placer,

candorosa con sus uñas, dejando huellas en mi piel,

tatuando una rosa de amor, para el felino que la conquistó.

Poeta Julio Acosta (Perú)

EL ENSAYO EN LA URRAKA

2010-02-01T09:51:00.005-05:00

POESÍA Y EROTISMO

Por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

El hombre siempre ha sido amigo de la definición y la clasificación en un intento por encontrarse y comprenderse, pero, desafortunadamente para él, o por mejor decir, para su fortuna, hay cosas que son indefinibles en su real y verdadera dimensión.
En cierta ocasión, según cuenta el argentino Roberto Curto en el prólogo del libro “El Arte de los Maestros Zen” de Tao Yuang, una dama muy bien vestida se acerca al gran Louis Armstrong y le pregunta:
─ ¿Qué es el jazz, señor Armstrong?
Y éste sabiamente le responde:
─ Señora, si necesita preguntarlo, nunca lo sabrá.

Siempre he pensado que la poesía es indefinible, no importa que cada poeta tenga su versión, pues es natural y comprensible que hagamos intentos para no ir tan perdidos en un mundo donde cada día abunda mayor información, mayor tecnología, pero también más soledad. No en vano el escritor español Pío Baroja decía acertadamente: “El hombre poetiza todo lo lejano”.

En verdad, para quienes les gusta y sienten la poesía, es fácil saber lo que es. Pero cuando la tienen que explicar, comienzan las palabras que van y vienen sin gran trascendencia.
Una vez el pianista de jazz Bill Evans, conocido como el poeta del piano, dijo: “Intentar definir el jazz es como intentar definir al Zen: en cuanto dices qué es, ya estás equivocado”. Yo me apropio de estas deliciosas palabras del maestro Evans para aplicarlas a la poesía.
Y si ya es complicado definir la poesía, cuanto más el erotismo. Buscando auxilio en los grandes de la literatura, Octavio Paz, ese hermano mayor, decía: “Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje”.

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EL EROTISMO DE LA URRAKA

2010-01-31T10:48:00.004-05:00

Contémplate desnuda
ante el espejo

Contémplate
desnuda ante el espejo

Verás
unos senos agitados
como paloma
practicando el vuelo

Unas caderas arrullando el aire
y un pubis engalanado
como mata de astromelia

No temas a tu cuerpo

Contémplate
desnuda ante el espejo.

Escritor y poeta Francisco Atencia Gómez (Colombia)

EL MUNDO DE LA POESIA EN LA URRAKA

2010-01-31T09:51:00.005-05:00

NÉCTAR DE PLENILUNIOS

cuando seamos amantes
todo tendrá la forma de tus besos…

desde la lejanía
trepidarán mi piel tus amapolas

y temblará tu piel
al golpe de los vientos

y cantarás de pie y desnuda
bajo la transparente cascada de mis sueños
y agitaré tus nidos
de donde partirán urgentes sombras
a habitar en mis nidos

torpemente, tus manos y las mías,
irán tentando como un ciego
la jungla del deseo

recorrerán nuestras miradas
roncos silencios y caricias ávidas
y yo seré tu piel mientras tu cuerpo
envolverá mi cuerpo
y el delirio
cerrará párpados y abrirá el jadeo
por la tensa ladera de las sábanas

un tajamar salvaje
golpeará las defensas
naufragando nosotros en nosotros

cuando seamos amantes
me bañaré en tus aguas de miel y de jazmines
y abrevaré mi sed en tus pezones
jardín de besos
néctar
de plenilunios en la almohada

se detendrá la arena en los relojes
y el tiempo enloquecido, abandonado,
gemirá retorciendo los abrazos

las tropillas de fuego de la sangre
cruzarán tus colinas
y volverán a mí con tu rocío
tu heredad y tus ansias

cuando seamos amantes
todo tendrá la forma de tus ojos
la floración de hoguera de tu boca
la ebriedad de tu cuerpo…

Poeta HÉCTOR EDGARDO DE LEÓN BURN (Argentina)

DEL TALLER LA URRAKA

2010-01-31T07:18:00.006-05:00

Elda

Mujer de cama libre sin sábanas
donde daba lo mismo leer o dormir
mientras los cuerpos sonaban
sin importar el ruido de la gente
y el pique de los insectos
Tu sexo de pequeñas costuras
tu olor a todas las rosas del campo
y tu mano de cinco dientes
¿Te acuerdas del juego de los helados?
....................................................

(Sin título)

En esta noche de Febo
los labios tiemblan
Dionisio ha roto las botellas
Selene muerde las uvas
piernas y torsos hacen mariposas
el bosque huele a sudor.

Poeta Gonzalo Alvarino (GF) (Colombia)

LOS POETAS EN LA URRAKA

2010-01-31T06:26:00.004-05:00

Muchacho que se masturba y Jarrón con Lirios.

Todos los lirios del valle tenían
Mil mariposas sedientas de ellos
Y un ángel rubio perdía el resuello
Y el violín sonaba, y la carne ardía.

En clepsidra azul pasmaba la umbría
Y al lado del lirio el muchacho bello
Tenía la sangre caliente en el cuello
Como un panterazo de diez uñas frías.

Tocábase el arpa el arpa a si misma,
En densa canción de aguerridos prismas,
Perfume, narciso, escanciado sándalo.

Y en la extremaunción del ángel yacente
La sangre de Apolo, la sangre caliente
Vertióse de nácar absoluto escándalo.

Escritor y poeta Francisco Antonio Ruiz Caballero (España)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO

2010-01-31T06:11:00.003-05:00

Sentí la avasallante violencia sobre mi dermis,
rasgada por todos los flancos de mi cuerpo
Tus garras prendidas, hundidas en mis carnes, sangran...
y se envician mis venas, te aglutinas en mis arterias.
No tengo salvedad, tampoco quiero el rescate.
Sin embargo, no me colmas más que en tus delirios
que hacen girar mi cabeza obtusamente en una embriaguez
que desarma, que tortura y mata.
y prefiero estas muertes y resucitaciones.
A caso de esto no se trata la vida?

Poeta Laura Elena Bermúdez (Argentina)

LA GRAN POESÍA

2010-01-28T07:34:00.006-05:00

LA BUHARDILLA

Ven y apiadémonos de los que tienen mas que nosotros.

Ven, amiga, y recuerda

que los ricos tiene criados y no amigos

Y nosotros amigos, no criados.

Ven y apiadémonos de solteros y casados.

El alba entra en puntas de pie

como una dorada Pavlova

Y yo estoy próximo a mi deseo,

Nada puede darnos la vida

Mejor que esta hora de clarísima frescura,

la hora de despertarnos juntos.

Poeta Ezra Pound (Estados Unidos)

HAY QUE DESCONFIAR DEL QUE NO RÍE.

2010-01-27T15:39:00.001-05:00

PARA CONOCERNOS UN POCO

2009-11-27T19:33:00.005-05:00

Cuestionario Urraka a Luis Fernando Escalona

1) ¿Dónde nació Luis Fernando Escalona?

R/ Me gusta hacer alusión al poema “Esto soy” de Carlos Pellicer:

"Nací de olmecas y mayas
y gente española de la montaña y el mar
por eso, las cosas saben más de mí
que yo de ellas"

Tengo un tanto de raíces italianas por mi abuela materna y españolas por los antepasados de mi padre. Por supuesto, mexicano. Mi abuelo era de Tehuacán, así que tengo una mezcla de raíces, de pirámides y de navegantes. Aunque nací en la capital del país, he vivido la mayor parte de mi vida en el Estado de México. Tengo el corazón más provinciano y que las cosas sepan más de mí, que yo de ellas, es quizá porque las cosas permanecerán. Nosotros, sólo estamos de paso.

2) ¿Cómo fue tu niñez?

R/ Tengo muy gratos recuerdos, aunque los momentos difíciles, fueron muy duros. Desde entonces, fui solitario y me forjé en ese ambiente. Como un lobo que dentro de la manada, se aleja para cantarle a la luna. Fue ahí donde creé mis primeras historias, personajes, amigos imaginarios si lo prefieren. Gracias a ello, me sentí acompañado en muchas ocasiones.

3) ¿Cómo llegaste a la literatura?

R/ No sabría decir en qué momento, fueron varias cosas. Cuando era niño, me gustaba crear personajes y dibujarlos, pero mis dibujos no eran buenos; así que pensé en escribir sus historias y dejar que alguien más las ilustrara. Luego, en mi adolescencia, comencé a escribir canciones y algunas cosas que terminaron siendo poemas. Escribí algunos cuentos de terror y tenía algunas ideas para desarrollar novelas. Estudié en la Escuela de Escritores de la SOGEM y de pronto, me vi colaborando a distancia con la editorial española El Taller del Poeta. Cuando menos me di cuenta, ya estaba en el camino.

4) ¿Cuáles son tus escritores y poetas favoritos?
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Mi página web es http://www.escalona.org/
Mi blog: http://lobocaos.blogspot.com/

2009-11-24T15:07:00.003-05:00

Del 10 al 12 de diciembre de 2009 Cartagena de Indias vive su IV Encuentro de Poesía y Arte Erótico. Si deseas asistir, participar, lanzar tu libro, tu revista comunícate con nosotros al móvil 3114091114 ó al email revistalaurraka@yahoo.es
Entreda libre a todos los eventos.
Cupo limitado

Literatura de humor en La Urraka

2009-11-23T06:47:00.003-05:00

Idolatrías*

Juan Calvino, (1509-1564) padre del protestantismo francés, tuvo una vida agitada por su adhesión a las tesis luteranas y la defensa de sus propias doctrinas, que le costaron varias expulsiones y exilios, principalmente en Ginebra, donde creó una república protestante.
Autor del libro Instituciones de la religión cristiana (1536), también escribió la Epístola a Sadolet, y el Breve tratado sobre la Santa Cena en los que explica su teología. Como reformista propone el culto religioso democrático, la supresión de las ceremonias, el dogma de la predestinación y la reducción de los sacramentos al bautismo y la cena.

Tratado de las reliquias

Como intérprete de los Evangelios, Calvino en este opúsculo, denuncia con gran humor e ironía el uso indebido del culto de las reliquias.

Los tres prepucios de Cristo

No se propone hacer un inventario de las reliquias existentes pero asegura que no hay “pequeña iglesia catedral que no tenga una especie de hormiguero de osamentas y otros fárragos menudos”. Que pasaría, se pregunta, “¿si se reunieran los dos y tres mil obispados, las veinte o treinta mil abadías, los más de cuarenta mil conventos, tantas iglesias parroquiales y capillas?”.
Todo este acopio de reliquias le parece absurdo.
Además, agrega, “de los dientes y los cabellos de Cristo, de la Abadía de Charroux a la diócesis de Poitiers, se enorgullecen de tener el prepucio de Cristo, es decir la piel que le fue cortada en la circuncisión”.
Y prosigue con ironía: “Decidme de dónde les ha llegado esta piel (…). ¿Por espacio de quinientos años no se ha hablado (de ello) en la iglesia cristiana; dónde es que ha estado escondida, para encontrarla tan repentinamente? ¿Cómo es que ha volado hasta Charroux”?
Se alarma ante la numerosa cantidad de prepucios: “¿Qué diremos del prepucio que se muestra en Roma, en San Juan de Letrán? Es cierto que no ha habido sino uno. No puede entonces estar en Roma y en Charroux al mismo tiempo”.
Al fin de su tratado Calvino dice: “Mientras que se imprimía este libro se me ha advertido de un tercer prepucio de Nuestro Señor que se muestra en Hildesheim”.
Luego menciona la multiplicación de los clavos de la cruz por toda Europa occidental: “Cada uno - ríe burlonamente-, tiene derecho como los otros a declararlos auténticos”, así sean falsos.
De la corona de espinas de Cristo, cuyos pedazos se encuentran dispersos asegura: “Es necesario decir que las piezas han sido plantadas nuevamente para reverdecer”. Y enumera los lugares donde las espinas reverdecen.....

*Tomado del libro Historias de humor

Escritor Édgar Bastidas Urresty (Colombia)

Poeta invitado por La Urraka

2009-11-22T12:40:00.003-05:00

No necesito la mano de Dios

Y el permiso de los que matan

Para poder atravesar el abismo

Para viajar al fin de la noche
No preciso billete

Pues ya estamos todos borrados

Muertos y llenos de ceniza y viento

Nos han robado las palabras y las olas

Nos han arrancado las sombras y el color

De los abrazos

Ya no hay campos ni infinitos

Que se acunen en esa boca

Y en el fuego que se abre en los cuerpos

Desnudos con cien veranos marchitos

Ahora ya no hace falta ser otra vez niño

Para ser libre y poder reír

Cada vez que respiro desnudo

Qué tranquilos y limpios se sienten mis ojos

Cuando se pierde mi boca en tu espalda

Pues sé que eres tú

La única que puede sentir lo que realmente

Crece en mí cuando nadie puede verme

Poeta Antonio Marín Segovia (España)

URRAKAPOESÍA

2009-11-22T11:57:00.004-05:00

Vamos.
Le caemos a la vida sin preguntas
y le pedimos respuestas sin censuras.
Cuando ya entendemos la palabra
el camino
la lágrima
la semilla,
comienza el tiempo de dejar a otros
los abrazos
la luz
la silla vacía.

4

Hoy la soledad
me ha encontrado.
La invité a un café
y en silencio discutimos.

5

Casi Junio

Regreso a pisar el lunes
de ida al trabajo.
Las molduras de los frentes
de las casas
los frisos las mochetas
esconden laberintos
donde la mano del artesano,
áspera y flexible
dejó la riqueza de un tiempo arquitectónico.
No sé sus nombres.
El ómnibus se ha roto y algunos esperamos silentes.
Solo unos pocos pasean los pies, nerviosos,
en retazos de mayo casi junio.

Poeta Gerardo Almada (Uruguay)

La literatura que todo lo ve

2009-11-22T11:36:00.004-05:00

LA VIDA DEL NEGRO ENTRE "PARACOS"

El campesino de tez morena fue confundido con el ‘Negro maldito’, guerrillero perseguido en la región durante muchos años. Los hombres armados lo colgaron de un árbol, atado por los pies, exigiéndole su identidad.

-Yo no soy a quien buscan, repetía gritando con desespero.

Esposa e hija, abrazadas en fusión ferviente, estaban conminadas al silencio por dos fusiles ávidos de sangre inocente, ambas presenciando una escena que sólo habían idealizado por cuentos escuchados en boca de hombres viejos a lomo de burro y tabacos pestilentes que nunca se apagan.

En ese momento ya el pantalón del campesino presentaba una mancha de orines y mierda líquida, como los mismos orines, que corrían hacia su pecho y espalda. El cañón del arma seleccionada para él, presionada con fuerza, le había ocasionado dos siluetas circulares bien demarcadas en su sien derecha. No habría una tercera tan sutil.
-Si tú no eres el ‘Negro maldito’, de todos modos vamos a divertirnos contigo, dijo el jefe de la cuadrilla paramilitar.

Treinta hombres, vistiendo uniformes camuflados, acababan de tomarse la población. Disparos lejanos, en ráfagas sordas, generaron la misma incontinencia en la mujer de cabellos lucios y piel amarillenta, pobre como su marido y no menos que sus ancestros y el único mundo que conocían.
El líder del grupo cortó con un cuchillo la cuerda que sostenía al hombre boca abajo. El cuerpo cayó aparatoso a la arena. El impacto fue seco, acompañado de golpes de culatas en la cabeza y patadas certeras en el tórax: más sangre, más gritos. Mujer e hija sólo atinaban a sollozar una seguidilla de padrenuestros y avemarías entre susurros como conjuro contra males irremediables.

-El ‘Negro maldito’ huyó antes de que ustedes llegaran, balbuceó el campesino mientras el jefe del grupo volvía a ponerle, con mayor presión, su arma contra la cabeza. La mujer cerró los ojos, la niña vería el desenlace fatal de su padre.
Un disparo más surcó el ambiente convulsionado del pueblo. La campesina continuaba con los ojos cerrados, entregada a rezos extraños, y nunca más los abriría después del segundo tiro. Los hombres armados fueron clementes con la niña, pero antes de abandonar la finca el más joven de los paramilitares, escogido al azar de los dados, la despojaría de su virginidad en un pajonal instigado por sus compañeros de diversión. Los senitos de la menor parecían mamoncillos sobre dos platos llanos.

-“Muere por negro” fue lo que dijo el mandamás al dispararle a mi papá. Y el ‘Negro maldito’ nunca fue encontrado, refiere la mujercita tiempo más tarde, cargando al niño de cuatro años, famélico como ella, mientras la radio de baterías anuncia el recrudecimiento de la actividad paramilitar en la zona. La joven lanza dos hijueputazos y un salivón oscuro a la tierra negra.

-Hijito, es hora de irnos. Recoge el caballito de palo, dice la mujercita que heredó los mismos cabellos amarillentos de su madre y la misma pobreza de todos sus antepasados.

-¿Cómo te parece? Otra vez vienen aquellos que hacen el trabajo sucio que los del gobierno no pueden hacer de frente, dice la joven, morena también, aferrada a una estampita raída de San Pedro Claver, mientras piensa y casi deja escapar ante su hijo la identidad del padre de él, otro ‘paraco’ de los muchos que han ensuciado con sangre la tierra fértil para cultivos de la violencia fratricida.

Escritor y periodista Daniel Castropé (Colombia) Reside en Miami, USA

El Álbum de La Urraka

2009-11-22T10:31:00.003-05:00

¿Lo reconoces? ¿Quién lo diría, eh?
El adolescente Osama Bin Laden.

El lirismo en La Urraka

2009-11-22T10:13:00.002-05:00

Poema 2

I

Estoy tramando mi partida,
como la última lámpara de la calle,
arruinada y ciega,
tras el parto de los grillos de diciembre.

II

Es aún de noche,
los niños duermen
mientras los perros
deliran en los huesos del infierno.
Guardo los últimos fanales de los gatos,
los fantasmas - alfileres de la carne-,
los payasos que me acosan
desde el primer intento en el tejado,
ahora ríen complacidos,
me verán partir de veras.

Poeta Siomara España Muñoz (Ecuador)

URRAKACUENTO

2009-11-19T16:46:00.002-05:00

LA JAULA

La superficie de la azotea era áspera y gris, remendada con brea. Con grandes tubos y rejillas de ventilación por los cuales escapaba un humo negro y caliente. Enjambres de cuerdas atravesaban el espacio con ropa tendida al sol, overoles de trabajo y camisetas blancas en su gran mayoría. Una gran jaula de palomas ocupaba la parte norte. El aleteo constante y las plumas que escapaban desde la red metálica hacían estornudar repetidamente al hombre que la observaba. El tipo miraba a las aves en silencio. El viento allá arriba era suave, fresco, recordaba la cercanía del agua.

El hombre volteaba a veces hacia el borde de la azotea. Caminaba algunos pasos hacia la pequeña explanada y permanecía allí, absorto con el ir y venir de los carros. El viento movía su cabello, el pavimento parecía deslizarse, los cabellos y las ropas en la calle eran hormigas en movimiento. Luego regresaba hacia la jaula y sus manos pulidas tocaban con asombro las junturas entre la madera y el metal, “qué buen trabajo”, se decía. Desde abajo llegaba el rumor de la calle, el hombre se calzó lo zapatos mirando de reojo las palomas, se acomodó el cuello de la camisa ligeramente torcido por la posición incomoda al agacharse a mirar las aves, recogió el portafolios del suelo y se sintió extraño, “ya deben estar todos en la oficina”, pensó. Unos pasos detrás hicieron que volteara bruscamente.

─ ¡La misma mierda todos los años!, oiga amigo, si va usted a matarse le sugiero que se tire del otro lado. Siempre los jodidos somos nosotros, ustedes quedan vueltos mierda en el piso y a mí me toca cambiar de posición la jaula, por la ridícula jodedera de los policías.
─ ¿Por qué dice eso, qué le hace pensar qué quiero matarme?
─ Diez años de estar trabajando en este sitio, y de encontrarme a tipos como usted acá arriba, viendo el cielo de forma extraña y hablando disparates.
─ Se equivoca si piensa eso de mí.
─ No, señor, yo no pienso, simplemente lo sé.
─ Desde hace un tiempo vengo varias veces a la semana a pensar un rato y a mirar las palomas.
─ Si usted lo dice.
─ La jaula, dijo de pronto, ¿dónde la consiguió?
─ La hizo mi padre, respondió el hombre, mientras se movía de un lado a otro recogiendo algunas prendas secas de las cuerdas.
─ Es un excelente trabajo, me imagino que su padre debe tener una buena clientela. ¿Dónde tiene el taller?
─ No, el viejo ya no trabaja por encargo, lo hace simplemente cuando le da la gana.
─ Es un hombre afortunado entonces, pero algo tuvo usted que haberle aprendido, ¿no lo observó trabajar cuando niño, no le enseño nunca sus trucos?
─ Lo intentó, dijo el hombre, mientras secaba sus brazos con un trapo rojo, pero mis manos eran torpes, y su paciencia limitada.
─ Lo entiendo ¿y las palomas, son suyas?
─ Sí, dijo, escrutando directamente los ojos del otro.
─ Tengo que ir a trabajar, ya se me hizo un poco tarde.
─ ¿Le gusta la carpintería, amigo?
─ La adoro, mi padre pagó mis estudios enclaustrado en su taller.
─ ¿Y usted, usted si pudo aprenderle algo?
─ Mi padre nunca lo permitió, quería que aprendiera cosas mejores.
─ Oiga pero es raro, usted dice que viene varias veces a la semana, pero yo nunca lo había visto.
─ Tengo que irme, respondió.
─ Debe tenerse mucho valor para hacer algo así ¿cierto?
─ ¿A qué se refiere?
─ A tirarse de la azotea.
─ No lo sé, nunca lo he pensado.

Un avión que pasaba cerca alborotó de repente a las palomas, decenas de plumas saltaron de pronto desde la jaula. El hombre del portafolio sacudió sus pantalones llenos de pelusa, estornudó varias veces y caminó de prisa hacia las escaleras del descenso. El otro lo observaba recostado a la jaula, sonriendo le hizo por la espalda la señal de la cruz, luego sacudió varias veces su overol con el trapo rojo y lentamente comenzó a darles de comer a las aves, mientras oía con atención las pisadas del hombre al bajar, ileso, pero ardiendo.

Escritor Edgardo Herrera (GF) Colombia

La épica en La Urraka

2009-11-19T16:02:00.002-05:00

ACERINA Y TANAUSÚ

Se escuchó su voz,
dicen algunos.
-¡Vacaguaré!-, grito el mencey,
prefiriendo morir a ser cautivo.
Y se negó a comer
para llegar más pronto
a su destino.

Sería el último rey
de aquella isla, de Aceró,
en La Palma canaria sacudida
por la fuerza imperial
de aquellas huestes
de la Castilla dominante
y expansiva.

Y la mujer cuyo amor
le había ganado
a un pedazo de cielo, Mayantigo,
con el mismo grito,
desafiando suerte,
eligió también la muerte
por camino.

Y echose a la tumba
estando viva,
arropada con pieles, Acerina,
la de los ojos negros,
la de palmera sangre,
que encuevada hacia la muerte
honró la vida.

Y murió Tanausú,
murió Acerina
feneció la libertad en esos días
pero aquel “vacaguaré”
-¡quiero morir!- , la muerte digna,
impregnó el alma toda
de la isla…

El murió de honor,
maldiciendo a la traición
por su ignominia.
Ella ofrendó al amor
el tributo pleno de la vida;
y trocaron en leyenda del dolor, la virtud y la injusticia.

Escritor y poeta Jorge Eduardo Padula (Argentina)

EL ARTE DE LA POESÍA

2009-11-19T08:42:00.003-05:00

SILOGISMO ALCOHOLIZADO

A Charles Lutwidge Dodgson & Henry Chinaski

1
Puede que un día amanezca,
que el cielo esté sangrando.

2

Y una damisela, aún briaga
tras la nebulosa batalla, deje
caer su acaso húmeda toalla
entre muslos vacíos míos;
y me despierte a besos,
y entre ácaros sueños duérmame.

├

La vida es una botella.

Poeta Alberto Romandía (México)

Poetas que llegan a La Urraka

2009-11-18T18:01:00.004-05:00

Este crepúsculo es la vendimia de tu carne alucinada

en el amor inmarcesible

Tras el castigo

¿hay una voz que te rescate

en la mortal repetición del espejismo?

¿Hay un latido en que te sueñes

como un jardín fulmíneo

como un fulgor jardíneo

entre el desierto y la ceguera?

Vestirás de incandescencia sobre el rapto

violín de un solo llanto donde te reinicias

Arde para mí en este estriamiento

En el transcurso de mi nombre

eres la sed y un aullido.
********************
Vísperas de amor que te anochecen

en cárceles de sed

Reclinatorios de humedad donde remueres

Hormigueros de esa muerte y su lascivia

¿Pendulará tu alma

como una flor vencida

por una explicación que dicta entierros?

Hallarás la desnudez de este principio

Hallarás lo azul de nunca estar

¿Húmedamente te marchas entre astillas

como una soledad de ciego entre las huecos?

Es el dolor goteando entre las cerraduras
La lluvia hiere lentísima espectral

casi un adiós como tus ojos.

Poeta Jorge Castillo Fan (Perú)

Del Libro Ojo Danzan te (inédito)

EL PODER DE LA PALABRA

2009-11-18T17:10:00.004-05:00

PRIMER ANUNCIO

Nos descarna la noche y se nos pegan todos los vuelos
Las manos han quedado abiertas
Para demostrar que los vientos han errado
Oyes esa harapienta vibración, si es la nuestra y es mejor ignorarla
Somos borrosos para los dioses tanto como ellos lo son para nosotros
Vamos vestidos con agujas quemadas, agotamos el primer ojo
Para qué guardar memoria,
Si solo hay viento y agua operando en el brote de los seres inviolables
Las memorias alzaron la luz como limite primitivo
Habrá veces en que nos echen fuego o niebla encima
Para distinguirnos
De eso que hubo entre el cielo y la copa del derrumbe.
Nadie ha descubierto nuestra cofradía,
Porque hablamos un idioma en clave
Entre la bruma accidentada y los lechos mancos
Llevamos atada a la espalda la quimera investida de cera.
Esta mañana se levanto el polvo,
Atisbo esa continuidad que se asoma al día
Un tiempo accesible del que se sale con pies de silbidos hacía las casas
Para entrar y salir de ellas, golpear las puertas mientras abren
Y no es nadie
Mientras vuelven a golpear y de nuevo abren y de nuevo no es nadie
Pero alguien hace cálculos, sumas y restas con esos golpes y comprueba
Que el mensajero fue cubierto
Por constelaciones marinas y anillos venenosos
Y llama a las líneas a advertir
Que las manos del cielo se basan en las retenciones.
Él con nosotros hace una sola cadena, esa sola cadena que hacemos
Con los ángeles que crecen hacia abajo en retribución a la madera
Con las animas genitales que marcan con oxido de zinc sus territorios
En los muros De las cavernas, ahora son distintos los umbrales,
Como el agua que se desengaña
Un renegado magnetismo nos enmascara,
Bañamos las armas en el leproso centelleo
El espacio que ocupamos dentro de la noche se vuelve niebla
Niebla que codicia la fragmentación del cuerpo.
Es mejor ignorar que nuestras raíces
Se abandonaron a cielos equivocados
Que al nacer interrumpimos a esas serpientes
Que son las herramientas de la tempestad
Es mejor no guardar memoria, todos vivieron bajo una lámpara culpable
Lo sumergible del mar primero fue hecho en el cielo
Miramos hacia atrás y vemos al fulgor derribar una hilera de días
Es otra la mirada como la del hombre que se mira fijamente en la mujer
Y descubre que ha convivido con el relámpago
Que encamina a la sangre hacia un camino invisible
Con la clave que castiga las piedras, para que la luz se quede a solas con la muerte.
Descubre que ha agitado pájaros y espejos para que el infierno envejezca
Descubre que ha dejado cubierto de brisas el árbol sexual que releva a la muerte
Descubre que dos temblores se quedaron para siempre frente a frente.

Poeta Rodrigo Verdugo (Chile)

SIEMPRE LA POESÍA

2009-11-18T16:54:00.003-05:00

DIEZ MIL VERSOS DE QUEVEDO

A Don Francisco de Quevedo (17 de Septiembre de 1580 - 8 de Septiembre de 1645), gran poeta y gran hombre, admirado compañero de pluma, tinta y papel

Diez mil versos de Quevedo,
una pipa humeante en la boca,
una pluma en la diestra
y un papel manchado de tinta.
Un par de siglos
de soledad impoluta,
de ilusión eterna,
de cariño recíproco.
Entre la brisa y el llanto
se oye corretear
el pasar de los años,
la vejez constante
que acecha, como
la muerte despierta
y viva que a mi lecho
aborda todas las noches
intentando llevarme
al otro extremo de la eternidad.
Recito estos versos
bañados en alegría y tristeza,
en desolación y muerte.
Empapados en guerras y destrucción
en injusticias y ecuanimidades.
Recito estos versos
para que no me deje la pena,
para que no pueda absorberme la tristeza,
para demostrar a mi mente
que aun estoy vivo
y que no hay poder ninguno
que pueda arrebatarme lo que más quiero:
mi vida.

Poeta Oscar González Pardo (España)

EL CUENTO EN LA URRAKA

2009-11-16T10:38:00.002-05:00

EL MANJAR DE NARCISO

Ese treinta y uno, mujeres del año lo llamaron para saludarlo. ¿Dónde lo pasaría? También su madre lo había llamado y, como a todas, aseguró que ya tenía un compromiso. Pensó en la que él habría de aguardar (“era hermosa estilo ave del paraíso”) a los categóricos e inclaudicables efectos de encamarse con la veintiañera por primera vez: “...voy a visitar a una prima de mi mamá. Es en Aldo Bonzi. Estoy con ella un rato y me voy a tu casa antes de las doce. Por las dudas, porque ellos no tienen teléfono, si hasta las once, once y cuarto no llegué ni te llamé, no me esperes, querrá decir que no pude...”

Desacostumbradamente se vio un filme de cowboy por televisión. John Wayne. El Paroramic, encendido, mientras arreglaba unos libros desvencijados (Marqués de Sade, Poldy Bird, Carlos Gorostiza, “La Historia de los Medios de Locomoción”, un cancionero de los Beatles). Planchó, barrió, ordenó el armario de la cocina. Hizo acople en dúo con Argentino Ledesma en una milonga, luego de pasarse ocho minutos cepillándose la dentadura tras masticar la pastilla revelante de placas y hacerse un par de buches. Había diferido tres semanas el inicio de ese plomizo tratamiento para su obstinada paradentosis. No era un jovencito. Se entretuvo con el cepillo empenachado en los intersticios. El hilo dental, importado. Estimular, estimular esas encías sangrantes con los palillos enfáticamente prescriptos.

Y arribamos a las ocho y cincuenta y cinco de esa noche, diez y veinte, once menos diez. Levantar el tubo: sí, hay tono. Asomarse a la ventana. Cuarto piso de la calle French. Y le constaba que funcionaba el portero eléctrico. Once y dieciséis y la alucinaba. “Ese reputo timbre que no suena.” Primero ponerse cómodos, después la sidra. El comienzo del año todavía podría ser una gloria. Estaba caliente... ¿como qué? Pero muy caliente. No iba a comer, trataría de recobrar la línea. Hacía calor, lloviznaba, tomaba agua con limón. Se abalanza hacia la mesita de luz y resulta número equivocado. Se abate. ¿Quién se hallaba más solo que él?

Con el humor requiete in pache (requiescat in pace!) alienta la alternativa de que ella se presente ya primero de enero y cero treinta. La llovizna cesó. Bocinazos. El corazón zangoloteante. ¿Qué se espera ya en los setenta minutos de año nuevo? Cumplidos los noventa, transfigurado, instala un rito. Se quita la remera, la dobla, la guarda. Coloca las zapatillas debajo de la cama. Desajusta el cinturón y con lentitud abre el cierre del jeans (Cristian Dior), se lo saca, le busca una percha, lo ubica en percha y en placard. Se mira en el largo espejo interior, erradica el calzoncillo. Primero a dos manos masajea, chiches y golpecitos sabios con tímida yema, la izquierda estirando la piel desde el escroto. Cambio de técnica con la derecha, correr y descorrer el prepucio. Fija la mirada en el espejo y nunca más acompañado. Descenso rabioso a la ignominia. Y al baño y al inodoro tan enhiesto, tan vertical el soliviantado, tanta contundencia para nada, el manjar de Narciso (“para el egoísmo ilimitado del niño todo obstáculo es un crimen de lesa majestad”), y allí derrama mientras oye a la demorada que grita: “¡Soy Norma, abríme!”, y golpea juguetona la puerta del departamento y toca el timbre, añadiendo: “Por fin, ya llegué! ¡Se me hizo tarde!”, y así las cosas, Norma espera que la puerta se abra.

Escritor y poeta Rolando Revagliatti (Argentina)

La galería de La Urraka

2009-11-16T10:28:00.002-05:00

Nombre: Un sueño finge ser
Autora: Aninés Macadam (Argentina)

http://aninesmacadamgaleria.blogspot.com/

Contra toda evidencia, la poesía

2009-11-16T10:09:00.009-05:00

Sentencia

Cuando no me queda

más alternativa

salgo con mi paraguas

a llorar la realidad

..........................

Boga ausente

a Candelario Obeso

Qué extraño

el remo se aleja

dejando montoncitos

en el mar

............................

Blando

Se divierte el niño

matando con el pie

la cabeza del chorro

que resbala

por la calle empedrada

Escritor y poeta Yesid Pabuence (Colombia)

Anécdotas de los escritores

2009-11-16T09:48:00.002-05:00

Con ocho años, Julio Verne asistía en París a la escuela de madame Sambain, la viuda de un marino que le contaba anécdotas de los viajes que realizó con su esposo. Aquellos relatos despertaron su pasión por la aventura. Así, el escritor contó en su autobiografía, Recuerdos de infancia y juventud, que cuando su padre le mandó interno a un colegio, trató de fugarse. Hizo una cuerda con sábanas y se descolgó por la ventana, pero fue sorprendido por un jardinero. Charles-Noël Martinrelata en su libro La obra y la vida de Julio Verne que el muchacho realizó un segundo intento de fuga con once años. Pretendía llegar a Marsella y embarcar rumbo a las Antillas para conseguir un collar de perlas y regalárselo a su prima, de la que estaba enamorado. Por esa aventura se ganó una paliza de su padre, quien le hizo prometer que desde ese día solo viajaría con la imaginación.

Tomada de http://www.taringa.net/

Poesía que cruza fronteras.

2009-11-16T09:42:00.002-05:00

LA SILLA

No consiguió la silla partir tras la mujer
Pase a sus cuatro patas
Permanece en su sitio
Delante del jardín
Y solo un cojincillo de colores evoca
Las tibias piernas
Abandonadas largamente encima suyo

Bajo ellas la hierba languidece
El tiempo acecha desde arriba

Ignoro ahora si podrá resistir
La solitaria cuatro patas
El afilado besuqueo de algunas gallinas
Al no haber quien las eche

Poeta Violeta Boncheva (Bulgaria)

El erotismo en La Urraka

2009-11-16T09:34:00.001-05:00

CUANDO LLUEVO

Anoche comencé a llover
aumentando el cauce de los ríos
limpiando las hojas de los árboles
dejándolas brillantes como de cristal
he convertido la tierra en arcilla
para que los hombres modelen con ella
vasijas platos jarras y estatuillas.
He estado lloviendo toda la noche
golpeé los techos y los vidrios de las ventanas
tratando de decir algo del cielo
he llenado las norias para que mañana sacien su sed
los hombres los animales y la tierra.
Pero estoy triste
yo habría querido llover sobre ti
mojar tu cabellera
deslizarme por tus mejillas como caricia
y pegar tu camisa a tus senos.

Escritor y poeta Osvaldo Ulloa Sánchez (Chile)

Periodismo cultural en La Urraka. Entrevista de Javier Claure con el artista plástico Mamani Mamani.

2009-11-16T08:45:00.003-05:00

Mamani Mamani y Toda la Energía de los Andes en Estocolmo
Por Javier Claure C.

El pintor boliviano Roberto Mamani Mamani * (Cochabamba, Bolivia, 1962), expone sus cuadros en la Galería Bellange de Estocolmo. La exposición se inauguró el día 3 de junio del presente y estará abierta al público hasta el 14 del mismo mes. Como es de esperar, ofrecerá al público expresiones del universo andino.
Mamani Mamani, de origen quechua y sangre aymara, estudió agronomía y derecho, pero el amor por el arte lo llevó por otros senderos. Siguió, con buen ojo, el consejo de su abuela que decía: "los colores fuertes son para ahuyentar los malos espíritus y no quedarse en al oscuridad". Gracias a su arte y los colores casi electrizantes que utiliza, en sus cuadros, no permaneció en la oscuridad. Hoy en día, es uno de los pintores más internacionales de su país y los caminos por donde pisa están bien iluminados. Su obra se ha exibido en más de 20 países.
Ha ganado dos premios importantes: uno de la UNESCO y otro el denominado Pedro Domingo Murillo. Está consciente que esos premios abrieron las puertas para que sea reconocido fuera y dentro de su país.
En la cosmovisión andina, el concepto de runa (hombre) tiene un sentido completo. Un individuo separado de su comunidad, de su pareja o de su identidad es un ser carente de existencia. Y Mamani Mamani, le da un toque de profunda certeza a este concepto, porque está bien arraigado con la comunidad aymara y quechua. Escribe su apellido aymara con mucho orgullo y lo ha situado en un alto pedestal. Tiene una identidad clara y firme que muy bien la presenta en su obra de arte. Por eso entra en geografías que se pliegan a la belleza originaria de los pueblos andinos. Con gran talento artístico crea un mundo lleno de simbología, cosmovisión, códigos, figuras geométricas y colores pertenecientes a la cultura de su país que lo vio nacer.

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EL ENSAYO EN LA URRAKA

2009-11-15T16:45:00.004-05:00

UN BUEN GRAMÁTICO Y UN MAL BUFÓN

No voy a discutir sobre el valor de la literatura de Fernando Vallejo aunque se requiere de un ligero contexto. Vallejo en mi concepto tiene el mérito de saber jugar con las palabras, esto lo convierte en un escribano meritorio, para consagrarlo como un escritor clásico de literatura se requiere del debate estético-artístico, y eso no nos ocupa aquí. Si tuviese que dar algún asomo a este último punto, diría que el mayor mérito de Vallejo como escritor radica en utilizar el fetiche de la época: “el escándalo mediático, el pseudo atrevimiento, la ruptura aparente” (Lyppovetsky). No obstante ahí está la trampa, Vallejo ejerce estos fetiches en el sentido perverso de la postmodernidad, negando cualquier raciocinio formal mínimo, (incluso en las formas) en un sentido anárquico vulgar (insulta así el verdadero anarquismo, el de Pessoa por ejemplo), contribuye a la confusión general (como tantas bombas con nombre ajeno); la prosa de Vallejo emerge como chocolate para un niño, como éxtasis entre la juventud, como una golosina perversa...

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Escritor y poeta Enrique Ferrer Corredor (colombo-venezolano)

NUEVAS VOCES EN LA URRAKA

2009-11-15T08:38:00.002-05:00

BOSQUE

¡Eres alcancía de las aguas de lluvia!
.........................................

EL SOL

Un día descubrí al sol escondiendo su faz
en unas montañas de nubes bermellón,
todos los pajarillos se confunden uniformados
con aromas de florecillas blancas,
cuando obscurece el sol aún salta en mis ojos.

Poeta María Santay Argueta (Guatemala)

TALLER DE LA URRAKA

2009-11-15T08:28:00.003-05:00

CLANDESTINO

Las paredes desconchadas
de un edificio
que conoció mejores tiempos
El miedo en el rostro
La camilla oxidada
Desconcertantes sonidos metálicos
Y al final
una voz neutra que dice
Ya puedes irte.

Escritora y poeta Rosemary Maciá (GF) Colombia

LA NARRATIVA EN LA URRAKA

2009-11-15T08:11:00.006-05:00

EL CLUB DE LOS MELANCÓLICOS

Por Delfina Acosta

Levanté la mirada y caí rendida de desolación. Cuán grande era la casa, con sus habitaciones desnudas y húmedas por donde corría el viento frío de la tarde de agosto. Un agosto ventoso y huraño. Pensé, no sé porqué, en mi amigo Antonio, que estaría - seguramente - aguardando las campanadas de las cinco de la tarde para ir a misa, y salir luego de ella, a las siete, entre los empujones de la gente apurada; distraído él, con los ojos marcados por profundas ojeras, se dejaría empujar. Pobre... Nada podía hacer ya Antonio; los oficios religiosos no le servían, sin embargo prefería el olor a incienso de la iglesia, que le producía un modo distinto de tristeza a aquella otra, tan bien conocida desde sus veinte años (ahora tenía treinta y cuatro), aquella tristeza que le hacía reclinar su cabeza sobre el respaldo del sofá, mientras Frank Sinatra cantaba “A mi manera”, y un hilo de conversación, entre él y su propio yo, se apagaba en el momento de encender un cigarrillo.
Sonó el timbre. Era Consuelo, con su crisis de asma. Parecía una aparición frente al portón de mi casa. Un estornino amarilláceo que la escuchó estornudar levantó el vuelo hacia el cielo; deseé entonces (siempre he sentido una profunda aflicción por los asmáticos) que los pulmones atormentados por la asfixia de mi pobre amiga se liberaran, y su carga fuera llevada por aquel pájaro que partía, aleteando con fuerza y vitalidad, hacia la claridad del firmamento.
La hice entrar. Y me contó. Y se sabe que contar es reunir los muebles ajados de la casa, el polvo de los pedestales, el desaparecimiento del repartidor de gas, la humedad de la tarde, los ácaros de las gavetas, la pérdida de los biblioratos, todo, en suma, en un suspiro largo, que de por sí lo dice todo. ¿No es cierto, acaso? Ah..., le dije tomándole de las manos, que estaban frías. Caminamos. Le comenté que la semana pasada había sufrido un nuevo ataque de melancolía. Los ataques suelen ser terribles. Pareciera que la enfermedad bajara hasta mí desde la rama pálida del jazminero que crece junto a mi ventana; peor aún, pareciera que la misma rama se metiera en mi interior; suelo sentir cómo caen de mi boca aquellos jazmines salivosos las veces que hablo. Hablo para quejarme, sin saber qué me duele, ni dónde, aunque me duele y mucho. Ay, vivo tan sola. Cuando enfermo no está nadie en la casa para prepararme un té de chamomilla o tilo, ni para decirme que quizás estoy exagerando, ni para prometerme que ya pasará este ruido molesto de puertas que se abren, rechinantes, en mi interior, aunque no hay modo de cerrarlas pues se sabe que ellas obedecen a los espíritus rebeldes.
Por las puertas abiertas entra no solamente la lluvia, con un olor a sal de alta mar, sino...

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EL MUNDO DE LA POESÍA EN LA URRAKA

2009-11-15T07:44:00.003-05:00

MI CACHARRO

Gracias a este pequeño espacio
que ocupan mis pies
es que puedo desplazarme
en esta tierra inmensa.
He visto volcanes encendidos
huracanes violentos
mares sumisos.
He abierto libros
que nunca he terminado
y leído poemas que no puedo olvidar.
He amado y he sido amado
padecido insomnios abrumadores
y visto caer estrellas.
Fantastiqué con los cambios
con las revoluciones metafísicas.
Colgué retratos y citas
en todas las paredes
que me aislaban del mundo.
Gocé de algunos privilegios
que el sistema distraído me daba.
Envié cartas sin respuestas
y purgué ciertas culpas
ignorando su origen.
He pagado en ventanillas equivocadas
abierto cuentas en sociedades anónimas
renovado documentos caducos
A veces di en el blanco.
Después y antes Ella
Ellas
en la maravilla de la polaridad.
Vi tantas justicias declaradas injustas
tanta desigualdad iguales.
No sé que será de este cacharro mío
cuando se llene de vacío.

Poeta Carlos Sánchez (Italia)

EL ARTE DE LA FOTOGRAFIA

2009-11-14T10:11:00.002-05:00

Título: Meditación
Autor: Siddartha (Colombia)

LOS POETAS EN LA URRAKA

2009-11-14T08:56:00.005-05:00

"Amamos la vida por que estamos

acostumbrados al amor y la paz"

HOY
(Cándido)

En este preciso instante
Como todos los días
A cada segundo
A cada minuto
Pensando en ti
Como todas las noches
Junto a la música de nuestros recuerdos
Veo cantar, bailar y sonreír el Universo.
............................................

"El olvido, es la noche sin luz ni estrellas dentro

del alma"

SINÉRSIS DEL CORAZÓN
(Alma de perro)

No importa el tiempo que amé
ayer fue hoy
hoy será mañana
y te amaré.
Llegaste como un rayito de luz
tu cuerpo y el mío
causaron eclipses de Sol y de Luna
el día y la noche
se convirtieron en poemas.
No importa el tiempo que amo
ayer es hoy y mañana futuro
en el hijo que prolonga
la estrella que acompaña mis noches.
Amar es un verbo que tiene
presente pasado y futuro
como música de los latidos
desde el fondo de mi corazón.

Escritor y poeta Luis Calizaya Arce (Bolivia)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO

2009-11-14T08:41:00.002-05:00

PATRIARCA

Para Rubén Quintana,
el patriarca de los primos.

Con una sinfonía en la mirada
y una frase de Ingenieros en los labios
decidiste explorar otros lugares
para encontrarte quizás con tu pasado.
No dijiste adiós
y fue el silencio
que cobijó tus sentimientos truncos
sin comprender en que curva del camino
perdiste un día
de tu vida el rumbo
Esperaste de los que amabas… Todo….
Odiaste los errores de terceros
pero tus lágrimas guardaban tu grandeza
y en tus silencios escondías un ¡Te quiero!
Conocí tu denodada lucha
y ese dolor que nadie imaginaba.
Tu soledad de Ateo empedernido,
que igual ha conquistado el cielo esta mañana.

Escritora y poeta Lydia Raquel Pistagnesi (Argentina)

LA GRAN POESÍA EN LA URRAKA

2009-11-14T08:11:00.004-05:00

EL MENSAJE

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,

pues es ya mucho el tiempo que han estado sobre ti;

mas ya que tales males allí han aprendido,

tales conductas forzadas

y apasionamiento falso,

que por ti

nada bueno pueden ver, quédatelos para siempre.

Devuélveme mi corazón inofensivo,

que pensamiento indigno no podría mancillarlo,

pero si el tuyo le enseñara

a burlarse del amor;

a quebrantar

palabra y juramento,

quédatelo, porque mío no será.

Pero devuélveme mi corazón, mis ojos,

que pueda ver y conocer tu falsedad;

que pueda reírme y gozar

cuando te angusties,

cuando languidezcas

por aquel

que no querrá,

o, como tú ahora, falso sea.

Poeta John Donne (1572 - 1631) Inglaterra

HAY QUE DESCONFIAR DEL QUE NO RÍE

2009-11-14T08:04:00.002-05:00

LA POESÍA QUE TODO LO VE

2009-09-07T06:49:00.003-05:00

ÁNGELES SIN CIELO

las personas que en el metro nos venden pañuelos

las que alegres nos regalan con su música

las que vienen de lejos las de hablar extraño

las que con el hijo en brazos

nos exageran su dolor al oído

las que nunca sabremos si acaban de salir de la cárcel

yo sé que son ángeles ángeles sin cielo

ángeles que tienen sexo y pecan

que se rascan la pierna si les pica

que nos distraen de nuestra diaria pesadilla terrenal
que nos transportan con canciones lloradas al paraíso

ese al que no queremos ir porque no hay nada sólo gente

schiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiis

ahí vienen

miradles a los ojos

son ángeles

yo les he visto las alas

Escritor y poeta FRANCISCO CENAMOR (España)

ESCRITOR INVITADO A LA URRAKA

2009-09-07T06:32:00.004-05:00

EL LADRÓN

A José Stevenson

Dicen que lo vieron caminar por techos, tejados y azoteas en la madrugada sin luna. Al fin entró en el penthouse del edificio que acariciaba el mar. El dueño de casa dormía plácidamente. No se dio cuenta de que el ladrón armado con una pequeña pistola que sostenía con la mano izquierda, cortó una hamaca, la envolvió con la diestra y luego robó el pantalón del durmiente, cuyos bolsillos guardaban abundantes billetes. El ladrón huyó de la habitación y descendió sin dificultad hasta el patio del convento que colindaba con el edificio. Allí desenrolló la hamaca, se quitó el sucio y remendado bluyín y se puso los pantalones del inquilino dormido. Volvió a enrollar la hamaca, tomó la pistola con la mano derecha y avanzó sigilosamente por el patio de columnas blancas. Abrió con sumo cuidado la puerta del dormitorio y corroboró que las monjas dormían el sueño de los ángeles. Volvió a cerrar la puerta y se dirigió al salón de la limpieza. Arrojó al suelo la hamaca, guardó la pistola en un bolsillo del pantalón y se sentó en el piso, totalmente cansado, en medio de un infinito montón de ropa sucia. Olió uno a uno los calzones de algodón de las religiosas. A medida que lo hacía, cerraba los ojos y hacía un gesto de alegría ascética. Dicen que poco a poco fue cayendo en un éxtasis de fascinación inenarrable, y así se fue quedando dormido en medio de tantas fragancias sorpresivas, hasta el amanecer en que fue puesto al descubierto por la inevitable realidad.

Escritor y poeta JOSÉ LUIS DÍAZ-GRANADOS (Colombia)

POETA INVITADA A LA URRAKA

2009-09-04T04:40:00.003-05:00

XVIII

Enciendo con pereza un cigarrillo
y acompaño el placer entre los sorbos de un café cubano,
me acuerdo de José, de los inviernos que me da Manhattan,
hago un itinerario para viajes y aprovechando lo bisiesto al año,
usaré alguno de esos mapas que contiene la cara de mi madre
o la parcial levedad que a mi hermano Jorge Alberto aún le queda
después de su arrebato de cerebro.
Disfruto los objetos y las gentes que sorprenden mi ojo
como parte de esa continuidad que son las guerras,
la vida, la bolsa de valores,
la rapidez de las computadoras,
mis amantes, las curvas precursoras de horizontes,
la pasión de color que hay en las flores,
el vértigo de algunas mujeres si es que desean como yo
montar al mar su ola, la más profunda de ellas.
Vivo con claridad mi biología y la paseo por mi piel
con absolutas ganas y sin apego
maravillada de sentir su gusto moverse entre mis vísceras.
Dos mil doce se acerca paso a paso devorando el calendario Azteca
y el kundalini del planeta como serpiente blanca busca su nuevo centro
codificando todo el poder en esa parte donde Chile se funde con su andina cordillera,
allí los ejes que conforman el corazón a todo cuanto es vivo
desplazaran los polos a otra gravitación de arritmias
a otros modos de ser fuera del tiempo.

Del libro...Los días que ahora tengo.
Poeta ALINA GALLIANO (Cuba)

LOS OJOS DE LA POESÍA

2009-09-04T04:08:00.003-05:00

GAITAS Y MONTES

Gaitas resuenan como quejándose,
montes entrañables, de frescura,
pájaros y flores…

El viento sopla y devuelve
ecos de dolor,
la hierba esconde tristeza
y desaliento,

Mientras se escucha a lo lejos
el canto,
el canto de mi gaita,
el llanto de mis montes.

Oh Dios, cuánto anhelo
las flores, los pájaros y el
viento, el agua fluir sin temores,
hoy sólo lágrimas penetran el
corazón raido de soledad y
duelo.

Escritora y poeta AIXA ELENA MENDOZA F. (Colombia)

URRAKACUENTO

2009-09-03T09:36:00.003-05:00

PREGUNTAS

Yo sé por qué mi tío Joel dejó de venir tan de repente. Todos los viernes llegaba a la casa con un carrito para mí y una muñeca para mi hermana, y con un montón de rosas que mi mamá solía dejar en un jarrón de barro. Tomen, chamacos, váyanse por ‘ai, nos decía mi tío luego de darnos un puñado de dulces de licor de café. Camila y yo nos salíamos corriendo pa’ jugar con nuestros amigos mientras mi tío y mi mamá platicaban dos o tres horas. Ella cerraba con llave la puerta que da al patio de la vecindad y sonreía con sus labios color carmín cuando la abría de nuevo pa’ que entráramos. ¿Ya acabaron la tarea? Sí, mamá. ¿Y mi tío? Tuvo que irse temprano. ¿Por qué no se despidió? Porque siempre anda de prisa. ¿Cuándo regresa? Deja de estar preguntando sandeces, niño, y no le digas nada a tu papá. ¿Por qué no? Mi mamá se quedaba callada. ¿Por qué no?, le preguntaba mil veces hasta que contestaba lo mismo: Pus ya lo sabes, no se hablan desde que nació tu hermanita. Siempre pensé que mi mamá era una mentirosa, que el pleito debía de tener más tiempo ya que nadie más mencionaba a mi tío y él ni siquiera iba a las pedas: navidad y año nuevo, el funeral de la abuela Maru, la inesperada boda de la solterona Haydeé... y no, nada, nunca lo vi en otra casa que no fuese en la mía. Cada viernes mi mamá despertaba de buenas, barría los rincones y el tapete rojo de la sala mientras tarareaba algún corrido. Antes de poner la olla en la estufa pa’ bañarse con agua caliente, planchaba muy bien su vestido blanco hasta quitarle todas las arrugas. Nada lograba borrarle esa sonrisa color carmín, ni siquiera mi pantalón embarrado de sangre cada que me peleaba con el Júpiter. La última vez llegué con los codos raspados y lo primero que mamá hizo fue toquetearme la nariz a ver si no la traía chueca. ¿Qué te pasó? No le contesté. Ay, José, eres igual de argüendero que tu padre. No fue mi culpa, ‘amá, estaban molestando a Camila. ¿Quién?, ¿y tu hermana? Se fue con Lucy; hasta ellas agarraron a golpes al güey. ¿Qué?, ¿por qué? Pus que anda diciendo que Camila es hija del lechero porque no está tan prieta...

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Escritora Jéssica de la Portilla Montaño

POESÍAS QUE LLEGAN A LA URRAKA

2009-09-02T10:46:00.003-05:00

MUSA

Cómo olvidarte si eres fuego

y dejas la piel en los labios

de esta alcoba a punto de arder

y llena de silencios;

Porque eres luz,

entre los ángulos oscuros

de esos días que ocultan

el vuelo del orgullo herido;

claridad, ante el espejo

de inconfesables torpezas

enredadas al paso de las horas,

no te puedo olvidar.

Así, movimiento siempre, memoria

vigilante del dolor

que huye de este templo de los sueños

y me acerca a la llaga de la espera,

apuntas la palabra

sobre el rostro del vacío

que gravita

en este cuerpo de raíces.

Escritor y poeta FAUSTINO LOBATO DELGADO (España)